Living in London

Living in London es un pequeño salón de té al fondo de una tienda de productos británicos delicatessen ( compotas, galletas, zumos de frutas del bosque ...) .La decoración te hace pensar que por un momento has encogido y estás dentro de una casita de muñecas; papel pintado color berenjena, cortinas bordadas, fotos antiguas y mesas cubiertas de manteles con cuadro de Vichy en tonos lila, con las dos L bordadas en el centro.A través de la ventana se ve un jardín de hortensias y te sirven unos tés absolutamente deliciosos en tetera y tazas de porcelana fina con dibujos florales.
Tienen tartas y aperitivos salados que te sirven en una bandeja giratoria metálica.

Aunque siempre he sido más de café, siento devoción por este lugar que, de manera absolutamente improbable, se encuentra en la calle Santa Engracia, cerca de la glorieta de Alonso Martínez. Es uno de esos lugares a los que llevo a la gente que me cae verdaderamente bien, y les miento diciendo que lo conocí un día por casualidad. En realidad fue descubierto por Lady Beatriz ( nombre figurado, pero inventado por ella misma ) el año que preparamos un montaje de Oscar Wilde.

Lady Beatriz es una de las personas más interesantes que he conocido, y no pretendo hacerle un halago vacío.En ella conviven dos personalidades muy distintas, la de la ejecutiva agresiva de multinacional tecnológica y la de romántica en el sentido más decimonónico de la palabra. Le fascina el siglo XIX y gracias a ella hasta me atreví a leer a Jane Austen. Conoce escritores y obras que son veraderas rarezas, y aquel año nos contagió de su entusiasmo por el modo de vida británico de fin de siglo, que pretendíamos representar.

Durante dos meses acudimos casi cada semana al salón de té y hablamos de viajes, de poemas de Emily Dickinson, del círculo de Bloomsbury , de libros de Virginia Woolf y de la extraña vida de las hermanas Brönte.De los que acudimos a aquellas reuniones de té hoy quedamos pocos en Madrid.

Pensé que todo aquello iba a durar para siempre.Al menos los pastelitos siguen estando buenísimos.

Perdido en Chueca

Comentaba el sábado con mi amiga Sexilia ( mote ) que siempre que salgo por Chueca siento como una distancia con el lugar.No consigo verme dentro del ambiente del barrio, cuando voy es como hacer una visita a algún lugar con sus propias reglas y códigos de comportamiento, estéticos y musicales.
No me aburro, ojo, simplemente que no es mi terreno, pero como quiero retardar hasta el invierno mi vuelta a las discotecas de moderneo, que por otra parte ya me resultan un poco más de lo mismo, decidí ir con mi amigo Lord Caversham ( mote ), al cual le gustan mucho los osos y que es una de esas personas dotadas de un aura "sexualizada", puesto que todo el mundo ( y digo todo el mundo ) le mira, aunque no es exactamente guapo.

Ha sido un finde un tanto bizarro. El jueves acabamos en un piso de un diseñador de moda y un publicista que vivían, ¿como no?, en un loft de diseño.La gente entiende diseño a pintar las paredes de negro, básicamente , pero en fin, no vamos a ponerle pegas. Los conocimos en Polana, o Polainas como me gusta llamarlo , que es un lugar inaudito dentro del cutrerío, puesto que es un antiguo tablao flamenco-show y donde se mezcla gente de todo tipo cuyo único nexo en común es la orientación sexual, porque los gustos musicales no creo . Los chicos estos eran simpáticos aunque un poco pretenciosos, pero como sólo se ocupaban de mi amigo pude dedicarme a observar su loft a conciencia.

Al día siguiente, después de bebernos Lord Caversham y yo tres ( y digo tres) botellas de cava rosé y dos de vino , acabamos sin saber porqué en TUNNEL que es el antrazo definitivo. Tenía tantas ganas de ligar que se me acercó uno a decirme algo y le comí la boca directamente.A los cinco minutos él me comía otra cosa en el baño.El chico era feísimo, como gordo y sudamericano, y la tenía pequeñisima.No terminó bien la noche porque el vino me mareó muchísimo y me agobié y me fui corriendo del lugar, dejando al chico en el baño supongo, el caso es que ni me acuerdo de su cara.

No se, el vino me vuelve muy accesible, y no me gusta.

No lugares

El domingo fue la primera vez desde hace mucho tiempo en que cogía un avión sin tomar ansiolíticos ( orfidales, que le robé a mi madre, porque los tranquimazines se me acabaron ). Incluso disfruté relativamente del vuelo, en un avión de los grandes , y hasta me levanté del asiento para comprarme unas galletas. En mis peores épocas he sufrido convulsiones de pánico en el asiento ( movimiento incontrolado de las piernas ), sudores, ganas de llorar y de vomitar y sensación de muerte inminente.Uno de cada tres pasajeros de un avión son como yo, que además me veo obligado a tomar aviones cada pocos meses.

Uno de cada diez nunca sube a un avión .

El hecho de que el domingo tomara el avión con tranquilidad se basa, en gran medida, en los datos estadísticos que afirman que es práctimante imposible que ocurra lo que, sin embargo, ocurrió ayer. Si hubiese ocurrido en otro país europeo, o en otro aeropuerto , o con otro destino, supongo que me habría asustado muchísimo, como siempre que veo noticias de accidentes por la tele.Sin embargo cuando ví que era un avión a Canarias, que salía de Madrid, y un avión de Spanair como los que he cogido cientos de veces, me quedé bloqueado. Soy capaz de imaginar todos los pasos que habrán dado los pasajeros del vuelo de Spanair; llegar al aeropuerto en metro o en taxi, facturar en los mostradores donde yo mismo lo he hecho, dirigirse a las puertas E que son las que salen hacia canarias, tal vez tomarse algo en los mismos sitios en los que yo lo he hecho, ir al baño, comprar una revista, comprobar la salida.... todo es tan cercano que casi no lo puedo creer.

Casualmente mi hermana venía ayer a pasar unos días, llegó a medianoche.Barajas apestaba a queroseno, a quemado. Y así me ví en la situación que lleva atormentándome toda mi vida, en un aeropuerto en el que ha ocurrido una accidente aéreo ,oliendo a quemado .

La posibilidad que esto ocurra es tan remota que es más probable morir porque te caiga un rayo , e incluso es 300 veces mas probable ganar un Oscar que estrellarse en un avión.

Pero no puedo dejar de pensar en ello.

No puedo.

No puedo.

Menú de mediodía para mi hermana loca

Mi hermana y yo somos cada día más parecidos, y eso que ella me lleva diez año.Lo que pasa es que lo que tenemos en común, que es nuestra afición desaforada a los romances, yo se lo mantengo oculto.

Mi hermana y yo tenemos aventuras amorosas ( esa gran expresión que sólo se usa en la ficción, pero que nadie ha pronunciado jamás ) como quien hace cursillos de verano, es decir, para rellenar currículum. Creo que ella lo hace de manera menos consciente que yo, que tengo más vocación de coleccionista, pero el caso es que no aguantamos en soledad más que lo justo.

Y como cada vez que viene, toca sacarla a comer, y como somos un poco elitistas pero de la gama económica, nos vemos condenados a comer de menú de mediodía, que es el mejor invento desde la laca Nelly en formato bolsillo.La llevaré por Chueca que siempre queda como muy cosmopolita y muy de verano, a uno que tengo ganas de probar hace tiempo que es el BINACUA y que todo el mundo me dice que está tan bien porque hacen comida de fusión , y en verano lo que pinta es una buena fusión y una caña fría.Está en c/Manzanal de los Infantes, el número no lo sé, pero como es pequeña y el restaurante tiene una puerta muy high tech se ve fácil. Dudaba entre éste y otro que me gusta que se llama AMBROSITA pero como ya he ido varias veces, me apetece probar este nuevo.En Ambrosita tienen una tortilla buenísima , y como yo soy un poco devoto de la tortilla cuando me apetece mucho voy.La última vez que fui fue para despedirme de G. y por eso me ha quedado un recuerdo agridulce.No se puede renunciar a unos ojos tan azules mientras se toma un pincho de tortilla.

¿o no?

Merendola

Qué gusto volver a Madrid y tener ya tantos planes y cosas que hacer.Ayer reunión teatral para preparar el personaje masculino de nuestra próxima obra, en la que me estreno como escenógrafo dentro de la compañía. Cada vez estoy más convencido de que esto que hacemos tiene futuro, porque sin haberlo planeado tenemos una videocreadora, un coreógrafo, un músico, varios que escriben, una artista plástica y yo que humildemente aporto mi formación como arquitecto.
Después de horas de trabajo, de comentar la música, las ideas escénicas, la psicología del personaje del General y mil cosas más, bajamos a tomarnos "un algo" como me gusta decir.

Creo conocer casi todos los bares de Argüelles, porque desde que nos mudamos al barrio hace ya cuatro años mi compañero de piso y yo nos dedicamos a hacer giras por todos ellos, tomando una caña o un vino en cada uno. Él adora las ensaladillas y yo me muero por las croquetas, ahora nos hemos vuelto un poco clasistas y tomamos bitter kas, como las abuelas, e incluso los días que estamos muy baturros hasta tónica con hielo que ya es ser cursi.

Mientras vivimos en Princesa nos hicimos asiduos al Bar Casares , en la calle Barroso Castillo, que está detras de la Casa de las Flores.El bar es una fusión curiosísima entre un delicatessen extremeño y un kebab, porque el camarero, que todos creemos que es marroquí( en adelante, Juseín), se quedó con el bar cuando el antiguo dueño ( que suponemos sería de Extremadura) decidió traspasarlo. Las tortas del casar se quedaron, y también unas mermeladas inciertas en unos tarros , pero nada más. No sabemos el motivo por el cual Juseín se hizo amigo de nosotros, el caso es que nos invita a cañas y nos deja barra libre con los -bastante exiguos-canapés . No hay más que unas tortillas cortadas en lonchas con pimentón por encima y unas tostas de lacón sequísimos , pero como las cañas y estaban buenas y Juseín tan simpático, fuimos durante los dos años que vivimos cerca.

Ya casi no vamos, pero si estáis un día por Argüelles, pasaros a saludar a Juseín, y si os amenaza con la tortilla reseca , atreveros a probarla.

Batido de Piña en el centro del Atlántico

Tarabulus, en Libia
Munich, en Alemania
Belfast, en Irlanda del Norte
Tirana, en Albania
In-Salah, en Argelia....

Es una lista más o menos azarosa de sitios y lugares ( me gusta esta expresión, tan redundante en apariencia )relacionados por un motivo trivial; distan aproximandamente 2500 km de Madrid, que es la distancia a la que está la isla de El Hierro, donde he pasado esta semana de vacaciones.

Es la única manera que se me ha ocurrido de explicar la sensación de lejanía, de borde , que se siente en la isla.Es el punto más al sur de Europa, y hasta hace un siglo el límite occidental del mundo, el meridiano cero de Orchilla, donde aún hoy hay un faro más simbólico que otra cosa.
Todos los veranos de mi vida he ido puntualmente a la isla , a reencontrarme con mi familia y con los amigos de verano, especie en peligro de extinción por culpa de los trabajos y estudios varios. Cada año somos menos y no podemos dejar de comentar lo que hace unos años nos parecía imposible; que vamos faltando, que tal o cual no han venido, que hace años que no vemos a esa otra persona.

Hace años mi amiga Nayra, una de mis imprescindibles amigas de verano, y con la cual no mantengo el contacto durante el año, me dijo que cuando volvíamos a la Isla parecía que el año no hubiera pasado, como si nos hubiésemos despedido el día anterior. Así todos los veranos forman un tiempo contínuo, donde las caras y las diversiones no cambiaban, hasta que empezaron a cambiar.

Ya casi no va nadie a El Hierro en verano, solo unos cuantos fieles que a veces ni coincidimos en fechas, pero todos ellos habitan en mi memoria,son parte de uno.

Una de esas cosas que, año tras año, también hacemos, es ir a cenar a los sitios que nos gustan.Aunque la isla es verdaderamente pequeña, hay varios restaurantes a los cuales hemos sido fieles siempre. En el valle de El Golfo está el restaurante-pensión Casa Bildo, que sigue abierto a pesar de la muerte de Bildo, muerto en una pelea hace unos años.Tiene varias especialidades sencillas de la cocina canaria , pero yo siempre pido lo mismo; pizzaoila, un filete empanado con tomate y queso fundido por encima.Para mí, es una cumbre gastronómica.

Por hacer referencia al título de la actualización, nombraré también "La Taguarita", una cafetería de esas que hacen de todo , a la cual íbamos cada tarde al volver de la playa para hartarnos a perritos calientes y batidos de fruta. Lara siempre pedía de mora, Nayra y Alcides de fresa y yo de piña.

Y eso bastaba para ser felices.

Os echo tanto de menos.

Desayunando, siempre desayunando

Nada me gusta más que desayunar fuera de casa.O dicho de otra forma, detesto desayunar en casa; me levanto sin humor, sin tiempo y sin ganas de ponerme a preparar un café latoso o de tostar pan.

Prefiero hacerlo ( el desayuno, jeje ) en bares, cualquiera me sirve, aunque me gustan los más castizos, esos en los que lo mismo te sirven un croasán ( cruasán, croisán, croassant, croissant, y toda la variedad de nombres que le adjudican ) que un Sol y Sombra, que por cierto ahora que caigo nunca he probado. Como también soy un poco asocial hasta media mañana, me gusta desayunar solo, con mi café y ...aquí me detengo, porque cada etapa de mi vida ha estado marcada por el acompañamiento del desayuno de manera brutal. Así divido mi vida entre la época de "café solo" , la de "café con napolitana" , la de "café con pan tumaca" ( crucial en mi vida y con terribles consecuencias psicológicas ) ...ahora estoy en una super convencional de café con croasán a la plancha.

Atravesé incluso una época traumática de café con CROQUETAS ¡¡, en un bar al que dejé de ir al mudarme de barrio.Pero es demasiado duro para explicarlo.

Desde que trabajo en el centro desayuno en un bar que se llama "Berta" y que está en una perpendicular a la calle Barquillo que se llama Archiveros.Entré por casualidad -como siempre- pero me gustó el café y tienen varios desayunos a 2,10 euros, y además por la mañana está lleno de secretarias del Ministerio de Cultura ( esto es un suponer , pero como tienen ese aire tan de niña bien). Lo mejor del Berta es que tiene una foto gigante y amarillenta de la catedral de Burgos, y que la camarera, que supongo será extranjera, habla super bajito y casi no se la oye.

Mañana me voy de vacaciones una semana- qué tontería empezar un blog a dos días de irse, no?- pero bueno, prometo contaros algo interesante cuando vuelva de El Hierro.

Comenzando un blog con un café

Empezar mal es una forma como cualquier otra de empezar algo, y yo llevo mucho tiempo sin escribir como para conseguir una frase emblemática. Cuento con la ventaja de que nadie leerá estre primer post ¡ jaja.

Este blog nace por varios motivos; el primero que tengo las palabras oxidadas y me apetece volver a usarlas ( ya comentaré más adelante mi obsesión con las palabras ), el segundo que mi trabajo me deja tiempo libre como para dedicarle unos minutos a esto todos los días , y el tercero que me apetecía fabricar este mapa imaginado de sitios de Madrid , rincones que me gustan, cafeterías donde he pasado tardes enteras arreglando el mundo .

Precisamente mi primera entradá será para este café desde el que escribo.Tiene algo de ceremonial el tomar café, el quedar para tomarlo, el invitar o que le inviten a uno... y aquellos cafés prometidos que nunca llegamos a tomar. Escribo desde la cafetería "Guzmán y Pimentel" que es una de mis favoritas últimamente. La encontré una tarde mientras buscaba piso por el barrio del Conde Duque , el que màs me gusta de esta ciudad. La dueña, que es una manchega encantadora llamada Silvia, es una de esas personas que llevan su negocio como si fuera el salón de su casa.Es pequeño y muy acogedor, el café con hielo es como debe ser y por las tardes sirven tartas a la hora de la merienda que prepara Silvia.El nombre del café corresponde con los apellidos del Conde Duque, Gaspar de Guzmán y Pimentel, que aunque casi nadie lo conozca pues le da como un toque de rancio abolengo al sitio no? jajaj

En fin, pasaros, y saludad a Silvia, la cual ya estará avisada de que su local inaugura mi blog.

Saludos ¡