El verdugo no supo amarla
una vez decapitada.
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Hace 12 años
domingo, 6 de diciembre de 2009
martes, 22 de septiembre de 2009
Malvada y Bien Peinada
Ya expusimos que lo bueno era bello y lo bello y bueno era justo. ¿Pero qué pasa cuando es el mal lo que es bello?
De esa imposibilidad filosófica nace el término "perversidad". Cuando la maldad es bella es la perversión de la belleza, y cuando la maldad viste con traje de Chanel y unos Lobutain, aunque sean bajitos, entonces es la ultraperversidad, la
chiquíssime...
A mi me pasa como a Gloria Fuertes, que nació para puta o para payaso y eligió lo difícil.Yo pienso que nací para perversa definitiva, para malvada de telenovela, para harpía ultradelgada y neoconservadora, para poner gestos agrios y fruncir los labios, para ser despótica, arrogante y vanidosa pero por algún motivo no me sale bien la maldad.
Estos días , por fin, el Payaso de Micolor se ha enfadado conmigo por no haberle concedido un deseo, y yo tenía super planeado en mi cabeza ( yo soy muy de venganzas cerebrales ) todo lo que iba a decirle, que era un pobre niño rico acostumbrado a tenerlo todo cuando lo deseaba, incluso había incluido frases complejas con expresiones del tipo "gestión de la frustración" , "pretenciosidad" etc... y en mi cabeza yo salía triunfal y le dejaba plantado con todas las verdades bien dichas, y un coro de aplausos sonaba en mis oídos y la gente me tiraba Vuittones y bonos de descuento para el Eroski y quedaba clarísimo que el equivocado era él y yo, con mi orgullo de clase proletaria intelectualizada, estaba totalmente acertado.
Pero chico, me dió un perezón después, y me fui a comer unas tortitas con sirope de arce.Es que ser malvada, hoy en día , cansa mucho, sobre todo cuando tienes otras cosas que resolver como encontrar un piso divino y terminar una carrera técnica superior.Pienso que el Payaso de Micolor ya tiene bastante castigo con vestir como viste, con pensar como piensa y con definirse a si mismo como una persona atrapada en un mundo de piruletas y pop, ¡ y con casi 26 años ! Madre de Dior, que nos coja la Virgen confesados.
Y es que para ser una malvada de verdad, una perra de raza, hay que estar muy atenta a cualquier ofensa, planear frases geniales que zanjen las conversaciones a golpe de palabra esdrújula ( porque una buena malvada rencorosa SIEMPRE se queda con la última palabra en toda discusión ) y no olvidar nunca una americana o blazer con unas hombreras muy grandes que le sostengan el peinado.
No nos engañemos, una malpeinada nunca podrá ser una MALVADA, a las que incluso se les permite un toque de REPEINADA.Como de estar siempre un poquito demasiado arregladas, o como diría mi amigo James Britcher que se acaba de volver a su California natal, un poquito OVERDRESSED.
Yo adoro a las personas que se pasan un poco , que no saben se comedidas. Las personas que se acuestan con demasiadas personas o con demasiado pocas, las que están demasiado gordas o demasiado flacas, o demasiado a dieta, o demasiado cultas, o que viajan demasiado o quieren de más.Éste post, mismamente, me ha quedado un puntito demasiado irrelevante, demasiado poco literario y espero que algo frívolo de más.
Pero es que la superficialidad me sale tan de dentro....
De esa imposibilidad filosófica nace el término "perversidad". Cuando la maldad es bella es la perversión de la belleza, y cuando la maldad viste con traje de Chanel y unos Lobutain, aunque sean bajitos, entonces es la ultraperversidad, la
chiquíssime...
A mi me pasa como a Gloria Fuertes, que nació para puta o para payaso y eligió lo difícil.Yo pienso que nací para perversa definitiva, para malvada de telenovela, para harpía ultradelgada y neoconservadora, para poner gestos agrios y fruncir los labios, para ser despótica, arrogante y vanidosa pero por algún motivo no me sale bien la maldad.
Estos días , por fin, el Payaso de Micolor se ha enfadado conmigo por no haberle concedido un deseo, y yo tenía super planeado en mi cabeza ( yo soy muy de venganzas cerebrales ) todo lo que iba a decirle, que era un pobre niño rico acostumbrado a tenerlo todo cuando lo deseaba, incluso había incluido frases complejas con expresiones del tipo "gestión de la frustración" , "pretenciosidad" etc... y en mi cabeza yo salía triunfal y le dejaba plantado con todas las verdades bien dichas, y un coro de aplausos sonaba en mis oídos y la gente me tiraba Vuittones y bonos de descuento para el Eroski y quedaba clarísimo que el equivocado era él y yo, con mi orgullo de clase proletaria intelectualizada, estaba totalmente acertado.
Pero chico, me dió un perezón después, y me fui a comer unas tortitas con sirope de arce.Es que ser malvada, hoy en día , cansa mucho, sobre todo cuando tienes otras cosas que resolver como encontrar un piso divino y terminar una carrera técnica superior.Pienso que el Payaso de Micolor ya tiene bastante castigo con vestir como viste, con pensar como piensa y con definirse a si mismo como una persona atrapada en un mundo de piruletas y pop, ¡ y con casi 26 años ! Madre de Dior, que nos coja la Virgen confesados.
Y es que para ser una malvada de verdad, una perra de raza, hay que estar muy atenta a cualquier ofensa, planear frases geniales que zanjen las conversaciones a golpe de palabra esdrújula ( porque una buena malvada rencorosa SIEMPRE se queda con la última palabra en toda discusión ) y no olvidar nunca una americana o blazer con unas hombreras muy grandes que le sostengan el peinado.
No nos engañemos, una malpeinada nunca podrá ser una MALVADA, a las que incluso se les permite un toque de REPEINADA.Como de estar siempre un poquito demasiado arregladas, o como diría mi amigo James Britcher que se acaba de volver a su California natal, un poquito OVERDRESSED.
Yo adoro a las personas que se pasan un poco , que no saben se comedidas. Las personas que se acuestan con demasiadas personas o con demasiado pocas, las que están demasiado gordas o demasiado flacas, o demasiado a dieta, o demasiado cultas, o que viajan demasiado o quieren de más.Éste post, mismamente, me ha quedado un puntito demasiado irrelevante, demasiado poco literario y espero que algo frívolo de más.
Pero es que la superficialidad me sale tan de dentro....
domingo, 13 de septiembre de 2009
Los fantasmas
Ya no me dan miedo los fantasmas.Las voces de los muertos me acompañan en estas mañanas bobaliconas de septiembre, que espero que pronto sean el recuerdo de "aquellas mañanas mientras terminaba el proyecto".
Me gusta cuando estoy solo en casa porque entonces sus voces se cuelan por los pasillos y hasta la cocina, sus voces de terciopelo.Por ejemplo, la voz de Nina viene envuelta en humo, como filtrada por una capa de bourbon sin hielo y me dice que, en efecto, su amorcito sólo se preocupa de ella.
La voz de Peggy viene envuelta en satén blanco y con un dry martini en la mano , y me dice que nunca sabré lo que me ama, que nunca sabré lo que me adora, y que tiene fiebre por mi culpa, sin embargo la de Janis es una voz borracha y fumada, una voz que se lo está pasando muy bien porque le trae totalmente al fresco ser tan efímera.Sólo dice que por qué no le regalo un Mercedes Benz.
Dinah, como yo, sabe que es estúpido estar loca por un chico, está muy avergonzada pero tiene que admitirlo, está totalmente loca por un chico.Su voz es eléctrica, brota de algún antiguo micrófono de acero cromado de los años cincuenta.
Pero si hay una voz que me acompaña es la de Eartha, la mujer que se llama tierra.
Su voz tiene la textura exacta del pelaje de una gata traviesa pero muy cariñosa que me persigue por los pasillos y habitaciones diciéndome que ella quiere ser muy mala a partir de ahora, y luego, sin ningún pudor , que porqué no nos enamorábamos, si hasta los finlandeses lo hacían.
Quién podría temer sus voces de ultratumba? es más, ¿cómo podríamos vivir sin ellas?......
Me gusta cuando estoy solo en casa porque entonces sus voces se cuelan por los pasillos y hasta la cocina, sus voces de terciopelo.Por ejemplo, la voz de Nina viene envuelta en humo, como filtrada por una capa de bourbon sin hielo y me dice que, en efecto, su amorcito sólo se preocupa de ella.
La voz de Peggy viene envuelta en satén blanco y con un dry martini en la mano , y me dice que nunca sabré lo que me ama, que nunca sabré lo que me adora, y que tiene fiebre por mi culpa, sin embargo la de Janis es una voz borracha y fumada, una voz que se lo está pasando muy bien porque le trae totalmente al fresco ser tan efímera.Sólo dice que por qué no le regalo un Mercedes Benz.
Dinah, como yo, sabe que es estúpido estar loca por un chico, está muy avergonzada pero tiene que admitirlo, está totalmente loca por un chico.Su voz es eléctrica, brota de algún antiguo micrófono de acero cromado de los años cincuenta.
Pero si hay una voz que me acompaña es la de Eartha, la mujer que se llama tierra.
Su voz tiene la textura exacta del pelaje de una gata traviesa pero muy cariñosa que me persigue por los pasillos y habitaciones diciéndome que ella quiere ser muy mala a partir de ahora, y luego, sin ningún pudor , que porqué no nos enamorábamos, si hasta los finlandeses lo hacían.
Quién podría temer sus voces de ultratumba? es más, ¿cómo podríamos vivir sin ellas?......
viernes, 11 de septiembre de 2009
Plano de situación
Plano de situación a varias escalas del inevitable 11 de septiembre de 2001.
Todo parece indicar que ese adolescente de 17 años que apenas lleva diez días en Madrid soy yo, o era yo.
El caso es que aquel martes, supongo que caluroso, estaba yo durmiendo en el colegio mayor Fundación PEPIS cuando mi hermana, tan frívola ella y aún veinteañera me llama bien temprano y me dice que están atacando la Casa Blanca y el Pentágono, que ponga la tele.
No recuerdo si aquel día ya tenía clase o todavía no había empezado el curso -que sería primero de carrera - pero sé que bajé a la única televisión que había en el PEPIS por aquel entonces que estaba en la inmunda cafetería antigua y ya había un grupo de jovenzuelos y muchachotes del cole pegados a la pantalla. La primera torre del WTC se había derrumbado y la otra todavía aguantaba.
Como en el micropoema, aquello que superaba la ficción, debía ser la realidad, pero acostumbrados a ver la tragedia a través de una pantalla sentí como una emoción, como si fuera una película super interesante.
Lo siguiente que recuerdo es haber quedado con dos amigas que estaban recién llegadas a la ciudad y vivían por el metro Ibiza. Pasamos la tarde en el Retiro , supongo que flipando en colores, mientras unos helicópteros militares sobrevolaban la embajada americana y, según nos decían, unos tanques habían cerrado la calle Serranon para proteger el edificio. No puedo asegurar que fuera verdad, al fin y al cabo yo eran tan joven y tan delgado.
Unos días después, en la Escuela, nos dieron una charla sobre las Torres Gemelas y nos explicaban porqué se habían desplomado y cómo estaban diseñadas. Creo que ese día puso de moda la palabra "colapso", que no existe en español, para referirse al desplome de una estructura.
Y eso fue todo.
Todo parece indicar que ese adolescente de 17 años que apenas lleva diez días en Madrid soy yo, o era yo.
El caso es que aquel martes, supongo que caluroso, estaba yo durmiendo en el colegio mayor Fundación PEPIS cuando mi hermana, tan frívola ella y aún veinteañera me llama bien temprano y me dice que están atacando la Casa Blanca y el Pentágono, que ponga la tele.
No recuerdo si aquel día ya tenía clase o todavía no había empezado el curso -que sería primero de carrera - pero sé que bajé a la única televisión que había en el PEPIS por aquel entonces que estaba en la inmunda cafetería antigua y ya había un grupo de jovenzuelos y muchachotes del cole pegados a la pantalla. La primera torre del WTC se había derrumbado y la otra todavía aguantaba.
Como en el micropoema, aquello que superaba la ficción, debía ser la realidad, pero acostumbrados a ver la tragedia a través de una pantalla sentí como una emoción, como si fuera una película super interesante.
Lo siguiente que recuerdo es haber quedado con dos amigas que estaban recién llegadas a la ciudad y vivían por el metro Ibiza. Pasamos la tarde en el Retiro , supongo que flipando en colores, mientras unos helicópteros militares sobrevolaban la embajada americana y, según nos decían, unos tanques habían cerrado la calle Serranon para proteger el edificio. No puedo asegurar que fuera verdad, al fin y al cabo yo eran tan joven y tan delgado.
Unos días después, en la Escuela, nos dieron una charla sobre las Torres Gemelas y nos explicaban porqué se habían desplomado y cómo estaban diseñadas. Creo que ese día puso de moda la palabra "colapso", que no existe en español, para referirse al desplome de una estructura.
Y eso fue todo.
viernes, 4 de septiembre de 2009
Los IN-DISFRUTISTAS
Una tarde soleada de septiembre, bajo el sol dulcísimo del verano de San Martín ( también llamado verano de las abuelas ) los indisfrutistas se reunieron.
-A mi es que Hard Candy, el último disco de Madonna, me parece super malo, nada que ver con sus trabajos anteriores.Se nota que está vieja y que todos sus fans son unos maricas mitómanos. Además, su gira no tiene ni punto de comparación con Drowned World o incluso con Blonde Ambition-dijo el indisfrutista primero.
-¡Qué curioso!-dijo el indisfrutista segundo- a mi me ha pasado lo mismo con Los abrazos rotos. A mi es que me gustan más sus primeras películas , de hecho solo hasta Átame, que eran mas graciosas.Ahora es como demasiado dramático y debería volver a hacer lo que hacía en el 86.Y Penélope Cruz es una actriz sobrevalorada que no se merece lo que tiene, no como otras actrices buenas españolas como Elsa Pataki o Hugo Silva.
-¡No puedo estar más de acuerdo!-dijo el indisfrutista 3- yo le quitaría ese Oscar que no se merece para nada porque es una actriz sobrevalorada, no como Reese Witherspoon o Gwineth Paltrow que sí se merecían sus Oscars, además Vicky&Cristina&Barcelona es una caca.
-¡Y qué lo digas!-dijo el indisfrutista 4- es que Woody Allen ya no es lo que era, debería hacer menos películas porque a mi las que me gustan son Annie Hall y Manhattan.Creo que está poniéndose viejito y debería volver a Nueva York para no seguir equivocándose.
-¡Equivocados! -dijo el indisfrutista 5- ¡equivocada está Alaska! menudo truño el último disco de Fangoria, a mí es que Fangoria solo me gustaban los discos de los noventa,es decir, en realidad sólo me gustó Una temporada en el infierno, creo que están perdiendo su esencia y que están vendidos a su público, no como otros artistas de valía españoles como por ejemplo Bebe o Melendi, que siguen siendo super auténticos.Me da ardor de estómago.
-Ya, a mi ya casi todo me da ardores, de hecho-dijo el último indisfrutista, el mayor y más experimentado de todos- a mi la EXPO de Zaragoza me pareció una mierda comparada con la de Sevilla, la última colección de Marc Jacobs me pareció sosa comparada con la de 2003, me aburrí viendo Anticristha porque me pareció vulgar y soez, la ampliación del Museo del Prado me parece que no cumplió expectativas y la del Reina Sofía que era tirar del catálogo de Jean Nouvel.No me gustó la película de Coixet porque me pareció cursi, la de Medem porque me pareciò pretenciosa, creo que Tom Cruise está en horas bajas y que Nicole Kidman está mal operada.El Fotolog está muerto, el tuenti es de niñatos y el facebook peligroso porque te ven las fotos, el witter aún no sirve en España .Creo que la princesa Letizia es fea y viste mal, que la televisón es una basura , que el cine está acabado y el teatro está en crisis, que ya no hay música como la que yo escuchaba hace diez años, que la noche de Madrid está super aburrida comparada a como era hace dos años, que Chueca es vulgar, que el ambiente gay es cargante y repetitivo, que el último disco de Paulina es más de lo mismo....
( bla bla bla bla )
Pobrecitos -pensé yo al pasar a su lado- menos mal que al menos les queda un consuelo.
Pueden comentarse mutuamente en sus facebooks.
-A mi es que Hard Candy, el último disco de Madonna, me parece super malo, nada que ver con sus trabajos anteriores.Se nota que está vieja y que todos sus fans son unos maricas mitómanos. Además, su gira no tiene ni punto de comparación con Drowned World o incluso con Blonde Ambition-dijo el indisfrutista primero.
-¡Qué curioso!-dijo el indisfrutista segundo- a mi me ha pasado lo mismo con Los abrazos rotos. A mi es que me gustan más sus primeras películas , de hecho solo hasta Átame, que eran mas graciosas.Ahora es como demasiado dramático y debería volver a hacer lo que hacía en el 86.Y Penélope Cruz es una actriz sobrevalorada que no se merece lo que tiene, no como otras actrices buenas españolas como Elsa Pataki o Hugo Silva.
-¡No puedo estar más de acuerdo!-dijo el indisfrutista 3- yo le quitaría ese Oscar que no se merece para nada porque es una actriz sobrevalorada, no como Reese Witherspoon o Gwineth Paltrow que sí se merecían sus Oscars, además Vicky&Cristina&Barcelona es una caca.
-¡Y qué lo digas!-dijo el indisfrutista 4- es que Woody Allen ya no es lo que era, debería hacer menos películas porque a mi las que me gustan son Annie Hall y Manhattan.Creo que está poniéndose viejito y debería volver a Nueva York para no seguir equivocándose.
-¡Equivocados! -dijo el indisfrutista 5- ¡equivocada está Alaska! menudo truño el último disco de Fangoria, a mí es que Fangoria solo me gustaban los discos de los noventa,es decir, en realidad sólo me gustó Una temporada en el infierno, creo que están perdiendo su esencia y que están vendidos a su público, no como otros artistas de valía españoles como por ejemplo Bebe o Melendi, que siguen siendo super auténticos.Me da ardor de estómago.
-Ya, a mi ya casi todo me da ardores, de hecho-dijo el último indisfrutista, el mayor y más experimentado de todos- a mi la EXPO de Zaragoza me pareció una mierda comparada con la de Sevilla, la última colección de Marc Jacobs me pareció sosa comparada con la de 2003, me aburrí viendo Anticristha porque me pareció vulgar y soez, la ampliación del Museo del Prado me parece que no cumplió expectativas y la del Reina Sofía que era tirar del catálogo de Jean Nouvel.No me gustó la película de Coixet porque me pareció cursi, la de Medem porque me pareciò pretenciosa, creo que Tom Cruise está en horas bajas y que Nicole Kidman está mal operada.El Fotolog está muerto, el tuenti es de niñatos y el facebook peligroso porque te ven las fotos, el witter aún no sirve en España .Creo que la princesa Letizia es fea y viste mal, que la televisón es una basura , que el cine está acabado y el teatro está en crisis, que ya no hay música como la que yo escuchaba hace diez años, que la noche de Madrid está super aburrida comparada a como era hace dos años, que Chueca es vulgar, que el ambiente gay es cargante y repetitivo, que el último disco de Paulina es más de lo mismo....
( bla bla bla bla )
Pobrecitos -pensé yo al pasar a su lado- menos mal que al menos les queda un consuelo.
Pueden comentarse mutuamente en sus facebooks.
miércoles, 26 de agosto de 2009
Homo Sapiens Vestitus
Familia: Homínidos
Especie: Homo sapiens ( Hombre que sabe )
Subespecie: Homo Sapiens Vestitus ( Hombre que sabe que se viste )
Científicos conquenses han hallado la mayor concentración de ésta nueva especie de homínidos durante la excavación de un sótano en Madrid. Se trata de un numeroso grupo de ejemplares macho con alguna hembra suelta , ya que al parecer el Homo Sapiens Vestitus vivía en grupos de machos jóvenes con una única hembra , generalmente pasada de peso, que usaban para jugar con ella vistiéndola , peinándola o dándole consejos. El Homo Sapiens Vestitus fue una variación del género Homo que se caracterizaba por una constitución muy esbelta, pues se cree que ninguno superó la talla 36 de pantalón ni los 54 kilogramos de peso.Su cabello, tanto da que fuera rubio o moreno, era de un lacio extremo aunque en su etapa final apareció una subespecie con el pelo muy rizado y cardado.
En el yacimiento se han encontrado, a manera de ajuar:
-Cien pitillos de color azul flúor
-Cien pitillos de color fucsia flúor
-Cien pitillos de color verde flúor
-Cien pitillos de color amarillo flúor
-450 pares de gafas sin cristales de imitación del modelo Wayfarer
-Un millón de cámaras de fotos y de tarjetas de www.tillate.com
-Un bolso de Loewe
-78 bolsos de imitación de Loewe
-387 camisas de cuadros
-236 camisetas de I love New York
-1235 relojes Casio
-536 pares de zapatillas Victoria
-25 revistas Tendencias
-69 revistas NEO2
-872 revistas Vanidad
-Un ejemplar original del Vogue Colecciones 2007-2008
Al parecer, los especímenes del Homo Sapiens Vestitus desarrollaron una obsesión por la representación fotográfica y taxonómica de su propia especie, tal vez en un afán por perpetuarse en el tiempo.Observando los archivos de un especimen X al que llamaremos YO, se han catalogado ( hasta el momento ) las siguientes 254.689 fotografías:
1-YO en el baño de casa guiñando el ojo derecho
2-Yo en el baño de casa quiñando el otro ojo y dejando caer el flequillo
3-Yo en el baño con una camiseta nueva del Bershka
4-Yo tumbado en el suelo del pasillo de casa agarrándose las piernas en pose melancólica. El flequillo cae hacia la derecha.
5-Idem, pero con sombrero Panamá
6-Yo en la calle, guiñando un ojo, a lo Cocco
7-Yo en la calle con pañuelito marinero y mirada tierna, a lo Tripirkonr
8-Yo abriendo la boca y guiñando un ojo, a lo Juanamitar
9-Yo mirando hacia abajo para que el flequillo le tape los ojos y con la boquita fruncida de pitiminí.
10-Yo con sus amigos , es decir, los OTROS YO, enseñando sus nuevos pitillos talla cero....
Se estima que existen una media de diez millones de imágenes de cada individuo del Homo Sapiens Vestitus, con lo cual la labor de catalogación retrasará las conclusiones sobre esta especie al menos otros diez años.
( me apetecía tanto esta frivolidad )
Especie: Homo sapiens ( Hombre que sabe )
Subespecie: Homo Sapiens Vestitus ( Hombre que sabe que se viste )
Científicos conquenses han hallado la mayor concentración de ésta nueva especie de homínidos durante la excavación de un sótano en Madrid. Se trata de un numeroso grupo de ejemplares macho con alguna hembra suelta , ya que al parecer el Homo Sapiens Vestitus vivía en grupos de machos jóvenes con una única hembra , generalmente pasada de peso, que usaban para jugar con ella vistiéndola , peinándola o dándole consejos. El Homo Sapiens Vestitus fue una variación del género Homo que se caracterizaba por una constitución muy esbelta, pues se cree que ninguno superó la talla 36 de pantalón ni los 54 kilogramos de peso.Su cabello, tanto da que fuera rubio o moreno, era de un lacio extremo aunque en su etapa final apareció una subespecie con el pelo muy rizado y cardado.
En el yacimiento se han encontrado, a manera de ajuar:
-Cien pitillos de color azul flúor
-Cien pitillos de color fucsia flúor
-Cien pitillos de color verde flúor
-Cien pitillos de color amarillo flúor
-450 pares de gafas sin cristales de imitación del modelo Wayfarer
-Un millón de cámaras de fotos y de tarjetas de www.tillate.com
-Un bolso de Loewe
-78 bolsos de imitación de Loewe
-387 camisas de cuadros
-236 camisetas de I love New York
-1235 relojes Casio
-536 pares de zapatillas Victoria
-25 revistas Tendencias
-69 revistas NEO2
-872 revistas Vanidad
-Un ejemplar original del Vogue Colecciones 2007-2008
Al parecer, los especímenes del Homo Sapiens Vestitus desarrollaron una obsesión por la representación fotográfica y taxonómica de su propia especie, tal vez en un afán por perpetuarse en el tiempo.Observando los archivos de un especimen X al que llamaremos YO, se han catalogado ( hasta el momento ) las siguientes 254.689 fotografías:
1-YO en el baño de casa guiñando el ojo derecho
2-Yo en el baño de casa quiñando el otro ojo y dejando caer el flequillo
3-Yo en el baño con una camiseta nueva del Bershka
4-Yo tumbado en el suelo del pasillo de casa agarrándose las piernas en pose melancólica. El flequillo cae hacia la derecha.
5-Idem, pero con sombrero Panamá
6-Yo en la calle, guiñando un ojo, a lo Cocco
7-Yo en la calle con pañuelito marinero y mirada tierna, a lo Tripirkonr
8-Yo abriendo la boca y guiñando un ojo, a lo Juanamitar
9-Yo mirando hacia abajo para que el flequillo le tape los ojos y con la boquita fruncida de pitiminí.
10-Yo con sus amigos , es decir, los OTROS YO, enseñando sus nuevos pitillos talla cero....
Se estima que existen una media de diez millones de imágenes de cada individuo del Homo Sapiens Vestitus, con lo cual la labor de catalogación retrasará las conclusiones sobre esta especie al menos otros diez años.
( me apetecía tanto esta frivolidad )
lunes, 24 de agosto de 2009
Bruna
Me parece haber visto su cara en otro lado - te dije.
Y era cierto.Me parecía haber visto tu cara en Granada, a principios de siglo, cantando en el palacio de Carlos V y contenta porque íbamos a dormir juntos. Me pareció verte llorar, vestida con un traje blanco ad lib y un cinturon lleno de tachuelas en aquella fiesta de novatos que fue la nuestra, enfadada conmigo porque decías que no te quería.Me pareció verte dejarme notas llenas de flores y muñecos sonrientes cuando venías a verme al colegio mayor. Me pareció verte vestida de buhonero, perdida por un París imaginario, y también pelando patatas sin saber cómo hacerlo en aquellas primeras cenas en mi piso.
Me pareció verte vestida de hada en aquella fiesta absurda de sombreros, vestida de mujer fatal con fotofobia, me pareció verte cuando dejaste de comer y yo te llevaba a merendar al Viena Capellanes . Me pareció verte enamorada cuando apareció aquel Diego del que yo, secretamente, también me enamoré . Me pareció ver tu cara enfadada cuando no pudimos ir juntos a París y tu cara contenta cuando nos quedamos atrapados en aquel autobús en la nieve, de vuelva de Valladolid.Me parece verte todavía cenando en Pan de Lujo , y llorando abrazados cuando pensábamos que era nuestra última obra . Me pareció verte , vestida con un traje de lentejuelas blancas, convertida ya en la mayor del grupo y con tu primer papel de malvada.Me pareció verte en aquel concierto de Rufus Wainwright en la Riviera. La última vez que me pareció ver tu cara ya habías dejado Madrid a tu manera tan intempestiva, y nos presentaste a tu novio, el lencero. A mí me regalaste un sombrero de cuero negro ,un libro de Rafael Azcona y unos gemelos con las máscaras , triste y sonriente, del teatro.
Pero su puedo elegir la última vez que me parecío verte fue en aquel vuelo sin alas y sin destino de Nuestra Señora de las Nubes, ¿lo recuerdas?¿la calle? La calle terminaba en el río, como un suicida....
A veces me acuerdo de tí y pienso que volverás y que la vida será como la teníamos planeada, pero me doy cuenta de que tu huida hacia el norte es definitiva, y que tu cara y tu voz sólo se me aparecerán en nuestras miles de fotos y que finalmente tenías razón, nunca supimos quererte tanto como necesitabas.
Y era cierto.Me parecía haber visto tu cara en Granada, a principios de siglo, cantando en el palacio de Carlos V y contenta porque íbamos a dormir juntos. Me pareció verte llorar, vestida con un traje blanco ad lib y un cinturon lleno de tachuelas en aquella fiesta de novatos que fue la nuestra, enfadada conmigo porque decías que no te quería.Me pareció verte dejarme notas llenas de flores y muñecos sonrientes cuando venías a verme al colegio mayor. Me pareció verte vestida de buhonero, perdida por un París imaginario, y también pelando patatas sin saber cómo hacerlo en aquellas primeras cenas en mi piso.
Me pareció verte vestida de hada en aquella fiesta absurda de sombreros, vestida de mujer fatal con fotofobia, me pareció verte cuando dejaste de comer y yo te llevaba a merendar al Viena Capellanes . Me pareció verte enamorada cuando apareció aquel Diego del que yo, secretamente, también me enamoré . Me pareció ver tu cara enfadada cuando no pudimos ir juntos a París y tu cara contenta cuando nos quedamos atrapados en aquel autobús en la nieve, de vuelva de Valladolid.Me parece verte todavía cenando en Pan de Lujo , y llorando abrazados cuando pensábamos que era nuestra última obra . Me pareció verte , vestida con un traje de lentejuelas blancas, convertida ya en la mayor del grupo y con tu primer papel de malvada.Me pareció verte en aquel concierto de Rufus Wainwright en la Riviera. La última vez que me pareció ver tu cara ya habías dejado Madrid a tu manera tan intempestiva, y nos presentaste a tu novio, el lencero. A mí me regalaste un sombrero de cuero negro ,un libro de Rafael Azcona y unos gemelos con las máscaras , triste y sonriente, del teatro.
Pero su puedo elegir la última vez que me parecío verte fue en aquel vuelo sin alas y sin destino de Nuestra Señora de las Nubes, ¿lo recuerdas?¿la calle? La calle terminaba en el río, como un suicida....
A veces me acuerdo de tí y pienso que volverás y que la vida será como la teníamos planeada, pero me doy cuenta de que tu huida hacia el norte es definitiva, y que tu cara y tu voz sólo se me aparecerán en nuestras miles de fotos y que finalmente tenías razón, nunca supimos quererte tanto como necesitabas.
martes, 18 de agosto de 2009
El insulto , la belleza y Maria Dolores Pradera
"Hemos resuelto pues el problema de la unidad de la belleza (...) Lo verdadero, lo bello y lo bueno están, pues, unidos íntimamente, y se penetran en la unidad de su sustancia; así pues lo que es Bello es bueno, lo que es Bueno es Bello , y lo que es Bello y Bueno es Verdadero...."
Es un fragmento del libro "Curso de Filosofía acerca de las ideas absolutas de lo Bueno, lo Bello y lo Verdader", de Cousin, de la traducción española de 1847, es decir, hace 162 años.
Y 162 años después, es decir, esta mañana, he salido a comprar cilantro con la intención peregrina de hacerme un mojo de cilantro para el almuerzo.Al volver a casa, pensando en mis cosas, noté que una mujer de unos 45 años, de apariencia normal, como una funcionaria cualquiera o una madre, una señora corriente, se apartaba de mí y farfullaba algo, de lo cual distinguí la palabra maricón. La mujer daba la impresión de estar hablando sola o pensando en voz alta, y en el momento no me dí cuenta de lo que estaba pasando. Al cruzar el semáforo, la señora, unos metros detrás de mí dijo en voz baja, pero audible , antes de entrar a una tienda, lo siguiente:
"maricoooon, maricoooon, ya verás cuando pase todo esto, te vas a quedar sin nada maricón"
Uno no está acostumbrado a que le insulten y creo que tardé demasiado en darme cuenta de que la mujer se dirigía a mí, refiriéndose supongo a que estamos en una etapa permisiva con la homosexualidad. En el momento no me molestó demasiado pero la verdad es que lleva todo el día rondándome la dichosa frasecita. Si al menos hubiera podido responderle en el momento, decirle que era una malcriada o reirme de ella en su cara llamándola ridícula, me sentiría mejor en este momento, pero no voy a poder resarcirme del insulto. Total que con el mal cuerpo que se me quedó me puse a trabajar y puse, como cada tarde, la música de Maria Dolores Pradera en un disco en directo que tiene.La voz de Maria Dolores Pradera, no solo al cantar sino al hablar, es como de cristal de lalique, es limpia, es regia, es la voz de la belleza. Y entonces lo entendí.
Comprendí que esta mujeruca maleducada estaba privada de la belleza, y ese era su castigo.Si en su corazón habitaba ese rencor tan demodé, tan fuera del tiempo, no podía acceder a lo bello del mundo y que debe ser una infeliz, y sentí lástima. La lástima es lo peor que se puede sentir por una persona porque la deshumaniza, la cosifica. Imaginé entonces que la música de Maria Dolores sobana de manera atronadora, celestial, y esta señora huía aterrorizada porque la belleza de su voz la asustaba, porque no estaba preparada para lo bello como tampoco lo estaba para lo bueno, que no podía entender la verdad definitiva; que al insultar se situaba fuera del tiempo, fuera de su época , y que no podía entender el siglo en el que vive. Tal vez deberían atenderla con sanguijuelas cuando vaya al médico, para que percibiera que la sociedad ha cambiado y que no la han invitado a pasar, que se quedará fuera con su vestido negro y su gordura, despotricando contra lo que no entiende , viendo fantasmas de maricas, de negros, de putas, de rojos, de sudacas, etc....
Lástima por la mujeruca.Señora no, señora es Maria Dolores Pradera, cuyas canciones nunca entenderá.Es el triunfo de la Belleza con mayúsculas contra las arpías.
Es un fragmento del libro "Curso de Filosofía acerca de las ideas absolutas de lo Bueno, lo Bello y lo Verdader", de Cousin, de la traducción española de 1847, es decir, hace 162 años.
Y 162 años después, es decir, esta mañana, he salido a comprar cilantro con la intención peregrina de hacerme un mojo de cilantro para el almuerzo.Al volver a casa, pensando en mis cosas, noté que una mujer de unos 45 años, de apariencia normal, como una funcionaria cualquiera o una madre, una señora corriente, se apartaba de mí y farfullaba algo, de lo cual distinguí la palabra maricón. La mujer daba la impresión de estar hablando sola o pensando en voz alta, y en el momento no me dí cuenta de lo que estaba pasando. Al cruzar el semáforo, la señora, unos metros detrás de mí dijo en voz baja, pero audible , antes de entrar a una tienda, lo siguiente:
"maricoooon, maricoooon, ya verás cuando pase todo esto, te vas a quedar sin nada maricón"
Uno no está acostumbrado a que le insulten y creo que tardé demasiado en darme cuenta de que la mujer se dirigía a mí, refiriéndose supongo a que estamos en una etapa permisiva con la homosexualidad. En el momento no me molestó demasiado pero la verdad es que lleva todo el día rondándome la dichosa frasecita. Si al menos hubiera podido responderle en el momento, decirle que era una malcriada o reirme de ella en su cara llamándola ridícula, me sentiría mejor en este momento, pero no voy a poder resarcirme del insulto. Total que con el mal cuerpo que se me quedó me puse a trabajar y puse, como cada tarde, la música de Maria Dolores Pradera en un disco en directo que tiene.La voz de Maria Dolores Pradera, no solo al cantar sino al hablar, es como de cristal de lalique, es limpia, es regia, es la voz de la belleza. Y entonces lo entendí.
Comprendí que esta mujeruca maleducada estaba privada de la belleza, y ese era su castigo.Si en su corazón habitaba ese rencor tan demodé, tan fuera del tiempo, no podía acceder a lo bello del mundo y que debe ser una infeliz, y sentí lástima. La lástima es lo peor que se puede sentir por una persona porque la deshumaniza, la cosifica. Imaginé entonces que la música de Maria Dolores sobana de manera atronadora, celestial, y esta señora huía aterrorizada porque la belleza de su voz la asustaba, porque no estaba preparada para lo bello como tampoco lo estaba para lo bueno, que no podía entender la verdad definitiva; que al insultar se situaba fuera del tiempo, fuera de su época , y que no podía entender el siglo en el que vive. Tal vez deberían atenderla con sanguijuelas cuando vaya al médico, para que percibiera que la sociedad ha cambiado y que no la han invitado a pasar, que se quedará fuera con su vestido negro y su gordura, despotricando contra lo que no entiende , viendo fantasmas de maricas, de negros, de putas, de rojos, de sudacas, etc....
Lástima por la mujeruca.Señora no, señora es Maria Dolores Pradera, cuyas canciones nunca entenderá.Es el triunfo de la Belleza con mayúsculas contra las arpías.
miércoles, 12 de agosto de 2009
La cumparsita
¿Os gusta el tango? ¿ no? eso es porque no habéis oído a Susana Rinaldi.
La cumparsita es uno de los tangos más conocidos, compuesto por un uruguayo en 1917, madre mía, yo era pequeñísimo por aquel entonces¡
Uno tiene muchos amigos que no sabe muy bién porqué lo son, y al menos tengo localizados dos que tienen una característica común; no necesitan amigos, sino comparsas.
En realidad no están contigo por afinidad o porque les interese lo que hagas, ni siquiera están ahí cuanto tienes un problema , solo están cerca porque necesitan espectadores para su vida.Están tan centrados en sus problemas que no tienen tiempo para escuchar los tuyos, que solo son una pérdida de tiempo o una nadería comparada con lo interesante que resulta tu vida. Pueden estar horas y horas hablando exclusivamente de ellos mismos, y te piden que opines y les comentes cada aspecto por mínimo que sea de su vida personal o laboral, solo aceptan los planes que ellos desean cuando a ellos les apetece, y si les rechazas porque están ocupados se indignan porque nunca tienes tiempo para ellos o cualquier motivo peregrino. Si yo soy su comparsa, ellos y ellas son necesariamente las supervedettes, por mucho que les hagas favores y les escuches y quedes con ello sacando tiempo de donde no debiereas, nunca lo recordarán porque dan por supuesto que uno no tiene otra cosa que hacer que estar a su vera, de santa compaña, pero ¡ay como uno reclame tiempo para uno mismo¡¡ entonces serás el amigo canalla, el que nunca queda, el que no está preocupado por ellos. Por supuesto, ni hablar de aceptar planes que tú les propongas o que te apetezcan a tí. Una vez hice la prueba de intentar, por todos los medios, eclipsar su conversación hablándole de mi proyecto de fin de carrera, pero lo que logré es que me dijera que soy un LLORÓN. Ahí comprobé que es inútil, nunca se intesarán por nada que no sea exclusivamente ellos. Así que tocará ponerse la camisa remangada, el sombrero tropical y seguir siendo eso...la comparsa.
La cumparsita es uno de los tangos más conocidos, compuesto por un uruguayo en 1917, madre mía, yo era pequeñísimo por aquel entonces¡
Uno tiene muchos amigos que no sabe muy bién porqué lo son, y al menos tengo localizados dos que tienen una característica común; no necesitan amigos, sino comparsas.
En realidad no están contigo por afinidad o porque les interese lo que hagas, ni siquiera están ahí cuanto tienes un problema , solo están cerca porque necesitan espectadores para su vida.Están tan centrados en sus problemas que no tienen tiempo para escuchar los tuyos, que solo son una pérdida de tiempo o una nadería comparada con lo interesante que resulta tu vida. Pueden estar horas y horas hablando exclusivamente de ellos mismos, y te piden que opines y les comentes cada aspecto por mínimo que sea de su vida personal o laboral, solo aceptan los planes que ellos desean cuando a ellos les apetece, y si les rechazas porque están ocupados se indignan porque nunca tienes tiempo para ellos o cualquier motivo peregrino. Si yo soy su comparsa, ellos y ellas son necesariamente las supervedettes, por mucho que les hagas favores y les escuches y quedes con ello sacando tiempo de donde no debiereas, nunca lo recordarán porque dan por supuesto que uno no tiene otra cosa que hacer que estar a su vera, de santa compaña, pero ¡ay como uno reclame tiempo para uno mismo¡¡ entonces serás el amigo canalla, el que nunca queda, el que no está preocupado por ellos. Por supuesto, ni hablar de aceptar planes que tú les propongas o que te apetezcan a tí. Una vez hice la prueba de intentar, por todos los medios, eclipsar su conversación hablándole de mi proyecto de fin de carrera, pero lo que logré es que me dijera que soy un LLORÓN. Ahí comprobé que es inútil, nunca se intesarán por nada que no sea exclusivamente ellos. Así que tocará ponerse la camisa remangada, el sombrero tropical y seguir siendo eso...la comparsa.
lunes, 10 de agosto de 2009
Mis amigos de Wichita
Tengo una duda pecaminosa .
Wichita es una ciudad del estado de Kansas, concretamente la de mayor población, aunque tiene la misma que Albacete.Tiene una reserva de Indios de los cuales toma el nombre. Pues bien, la aplicación que tengo a la derecha de la pantalla, que supuestamente me marca qué personas siguen mi blog, me ha dicho que alguien de Wichita me ha leído, pero no sé si creerla.
Creo que mi aplicación me engaña, no con otros, sino en general, y por eso me gustaría pediros, en este post, que los que estéis leyendo ésto, si es que hay alguien, me dejéis un comentario. Quiero comprobar si realmente tantas banderitas en hispanoamérica son ciertas. Escribidme lo que sea, decidme, hola¡¡¡ soy de aquí.... tal y tal.
Wichita es una ciudad del estado de Kansas, concretamente la de mayor población, aunque tiene la misma que Albacete.Tiene una reserva de Indios de los cuales toma el nombre. Pues bien, la aplicación que tengo a la derecha de la pantalla, que supuestamente me marca qué personas siguen mi blog, me ha dicho que alguien de Wichita me ha leído, pero no sé si creerla.
Creo que mi aplicación me engaña, no con otros, sino en general, y por eso me gustaría pediros, en este post, que los que estéis leyendo ésto, si es que hay alguien, me dejéis un comentario. Quiero comprobar si realmente tantas banderitas en hispanoamérica son ciertas. Escribidme lo que sea, decidme, hola¡¡¡ soy de aquí.... tal y tal.
martes, 4 de agosto de 2009
Dior está en los detalles
Cantado bajo las balas es una obra musical que ví hace un tiempo.Su protagonista no era ni más ni menos que el fantasma de Millan Astray, vuelto desde la gloria que debemos suponerle a tan egregio personaje.En un discurso entre tierno y patético, el personaje cuenta las entrañas del alzamiento mostrando sus heridas y mutilaciones,la extraña deshonra del vencedor. Rodeado de muñecos, también Millan Astray parece actuar como una marioneta, y repite constantemente una frase; En los detalles está Dios, y Dios, en ningún sitio.
¡Ah los detalles! Siglos de literatura han descrito hasta la más mínima pulsión y recoveco del alma femenina, las mujeres son las grandes protagonistas de dramas y tragedias desde Grecia hasta el París del XIX pasando por el Manhattan de Carrie Bradshay&Friends o los porches desesperados de Wisteria Lane; pero, ¿qué sabemos de los hombres? ¿son todos iguales? ¿tienen alma los hombres o somos tan sencillos como un electrodoméstico con un solo botón y una palanca?
Este post no tiene mayor razón de ser que hacer un poco de nostalgia, recordando detalles mínimos de algunos hombres que conocí.Hasta qué punto son las nimiedades lo que se recuerdan.....
Por ejemplo, A. no quería quitarse los calcetines porque no le gustaba volver a ponérselos por la mañana estando usados . "F" llevaba siempre un collar de cuentas blancas pasado de moda y me dijo que no se lo quitaba porque le recordaba a alguien muy importante, que ya me contaría ( pero no me lo contó ) . La comida favorita de MR eran los tallarines con carbonara y decía que, cuando quería, se corría en 30 segundos ( comprobado ).JG tenía una extraña relación con su hermana, la cual le cerraba las cuentas del tuenti y del facebook y le borraba las fotos.A RM le daban miedo las aceitunas y se enfadaba muchísimo cuando le escondía una lata en su bolso; a veces me invitaba a cenar tortilla que su padre hacía con huevos de codorniz.DB había sido bulímico y le obligaban a comer helados para engordar.La peor pesadilla del Doctor10 era vomitar delante de personas, único momento en que tal vez perdía la pose, y su rincón favorito de Madrid era la Plaza de Olavide.EA se avergonzaba de sus pies y de sus clavículas prominentes. A "I" le gusta mentirme diciento que dos años antes tenía un cuerpo fibrado cuando , al contrario, era obeso, pero yo no le quito la ilusión.A "E" le gustaban sobre todas las cosas las acampadas y las excursiones, y piensa que todos sus ex le desean siempre... y tantos otros chicos y tantas otras menudencias que hacieron de estos hombrecillos seres adorables durante un tiempo. ¿Qué recordarán ellos de mí? ¿Qué manías mías les habrán resultado encantadoras o cuáles no soportarían?
Tal vez el mejor libro sobre el alma masculina que he leído hasta ahora sea Querelle de Brest, y por eso lo regalo mucho.Lo compré en una librería de la calle Santa Teresa en La Latina, y creo que se llamaba el Brigadier.
¡Ah los detalles! Siglos de literatura han descrito hasta la más mínima pulsión y recoveco del alma femenina, las mujeres son las grandes protagonistas de dramas y tragedias desde Grecia hasta el París del XIX pasando por el Manhattan de Carrie Bradshay&Friends o los porches desesperados de Wisteria Lane; pero, ¿qué sabemos de los hombres? ¿son todos iguales? ¿tienen alma los hombres o somos tan sencillos como un electrodoméstico con un solo botón y una palanca?
Este post no tiene mayor razón de ser que hacer un poco de nostalgia, recordando detalles mínimos de algunos hombres que conocí.Hasta qué punto son las nimiedades lo que se recuerdan.....
Por ejemplo, A. no quería quitarse los calcetines porque no le gustaba volver a ponérselos por la mañana estando usados . "F" llevaba siempre un collar de cuentas blancas pasado de moda y me dijo que no se lo quitaba porque le recordaba a alguien muy importante, que ya me contaría ( pero no me lo contó ) . La comida favorita de MR eran los tallarines con carbonara y decía que, cuando quería, se corría en 30 segundos ( comprobado ).JG tenía una extraña relación con su hermana, la cual le cerraba las cuentas del tuenti y del facebook y le borraba las fotos.A RM le daban miedo las aceitunas y se enfadaba muchísimo cuando le escondía una lata en su bolso; a veces me invitaba a cenar tortilla que su padre hacía con huevos de codorniz.DB había sido bulímico y le obligaban a comer helados para engordar.La peor pesadilla del Doctor10 era vomitar delante de personas, único momento en que tal vez perdía la pose, y su rincón favorito de Madrid era la Plaza de Olavide.EA se avergonzaba de sus pies y de sus clavículas prominentes. A "I" le gusta mentirme diciento que dos años antes tenía un cuerpo fibrado cuando , al contrario, era obeso, pero yo no le quito la ilusión.A "E" le gustaban sobre todas las cosas las acampadas y las excursiones, y piensa que todos sus ex le desean siempre... y tantos otros chicos y tantas otras menudencias que hacieron de estos hombrecillos seres adorables durante un tiempo. ¿Qué recordarán ellos de mí? ¿Qué manías mías les habrán resultado encantadoras o cuáles no soportarían?
Tal vez el mejor libro sobre el alma masculina que he leído hasta ahora sea Querelle de Brest, y por eso lo regalo mucho.Lo compré en una librería de la calle Santa Teresa en La Latina, y creo que se llamaba el Brigadier.
martes, 28 de julio de 2009
El contexto de las Papayas
Pobres papayas descontextualizadas.
La papaya es una de esas frutas tropicales que deben cogerse del árbol muy maduras, y por eso creo que nunca podrán ser comunes en los supermercados de Madrid.Si se recogen verdes se quedan con un sabor amargo, alcalino, como de chupar jabón, y por eso algunos de mis amigos que la han probado, que son pocos, dicen que es una fruta malísima.En el Ahorra Más las venden partidas por la mitad, tal vez para que la gente que no sabe cómo son las vea por dentro y se deje seducir por su color naranja y sus pepitas negras.
Pobres papayas amargas y caras, incomprendidas.Las dos semanas que estuve en la Isla recogí yo muchas papayas, pues allí crecen como lo que son, casi una mala hierba, un árbol que se reproduce frenéticamente y que es generoso en frutos.Muchos veranos en la isla han tenido el sabor del batido de papaya, y de mango también para qué negarlo. La Isla empieza a transformarse , si no lo está ya, en un territorio de nostalgia donde todos recordamos los veranos que han pasado y no volverán.En cierto sentido, no hay futuro posible en la Isla, todo es según lo que ha sido , todos nos recordamos por la amistad que nos unía cuando teníamos quince años y los veranos duraban tres meses y la Isla tenía tiempo de imponer su tiempo detenido y elástico sobre nosotros.Uno de esos veranos fue mi primer primer beso.Si, mi primer primer.El segundo primer beso ocurrió algunos años después, una noche de fin de año y de cambio de milenio que ya contaré. Pero mi primer primer beso fue con Y. , yo tenía catorce años y una camisa de pana roja sobre una camiseta blanca que me parece que la estoy viendo, y una amiga suya se acercó y me dijo que le gustaba. Creo que quiso ponerle los cuernos a su novio, y decidió que yo podía ser tan bueno como cualquiera.Nos escondimos en una calle de la pequeña capital de la Isla y nos besamos a pesar de que yo no sabía hacerlo y supongo que lo haría fatal.Al día siguiente volvió con su novio y me negó el saludo, así que a día de hoy seguimos sin saludarnos como si nunca nos hubiéramos conocido, como si mi primer primer beso no me lo hubiera dado ella.
Las papayas me han puesto melancólico, será que necesito unas vacaciones largas , será que necesito dotarme de un contexto contra la amargura, para que la gente vea que sigo siendo dulce por dentro.
Lo que si se encuentra en Madrid es la confitura de papaya, una mermelada dulcísima y con mucho clavo, que se puede comprar en el supermercado latino La Taguarita, en la calle de La Palmera , en Tetuán.
La papaya es una de esas frutas tropicales que deben cogerse del árbol muy maduras, y por eso creo que nunca podrán ser comunes en los supermercados de Madrid.Si se recogen verdes se quedan con un sabor amargo, alcalino, como de chupar jabón, y por eso algunos de mis amigos que la han probado, que son pocos, dicen que es una fruta malísima.En el Ahorra Más las venden partidas por la mitad, tal vez para que la gente que no sabe cómo son las vea por dentro y se deje seducir por su color naranja y sus pepitas negras.
Pobres papayas amargas y caras, incomprendidas.Las dos semanas que estuve en la Isla recogí yo muchas papayas, pues allí crecen como lo que son, casi una mala hierba, un árbol que se reproduce frenéticamente y que es generoso en frutos.Muchos veranos en la isla han tenido el sabor del batido de papaya, y de mango también para qué negarlo. La Isla empieza a transformarse , si no lo está ya, en un territorio de nostalgia donde todos recordamos los veranos que han pasado y no volverán.En cierto sentido, no hay futuro posible en la Isla, todo es según lo que ha sido , todos nos recordamos por la amistad que nos unía cuando teníamos quince años y los veranos duraban tres meses y la Isla tenía tiempo de imponer su tiempo detenido y elástico sobre nosotros.Uno de esos veranos fue mi primer primer beso.Si, mi primer primer.El segundo primer beso ocurrió algunos años después, una noche de fin de año y de cambio de milenio que ya contaré. Pero mi primer primer beso fue con Y. , yo tenía catorce años y una camisa de pana roja sobre una camiseta blanca que me parece que la estoy viendo, y una amiga suya se acercó y me dijo que le gustaba. Creo que quiso ponerle los cuernos a su novio, y decidió que yo podía ser tan bueno como cualquiera.Nos escondimos en una calle de la pequeña capital de la Isla y nos besamos a pesar de que yo no sabía hacerlo y supongo que lo haría fatal.Al día siguiente volvió con su novio y me negó el saludo, así que a día de hoy seguimos sin saludarnos como si nunca nos hubiéramos conocido, como si mi primer primer beso no me lo hubiera dado ella.
Las papayas me han puesto melancólico, será que necesito unas vacaciones largas , será que necesito dotarme de un contexto contra la amargura, para que la gente vea que sigo siendo dulce por dentro.
Lo que si se encuentra en Madrid es la confitura de papaya, una mermelada dulcísima y con mucho clavo, que se puede comprar en el supermercado latino La Taguarita, en la calle de La Palmera , en Tetuán.
martes, 21 de julio de 2009
Mrs Dalloway se ve pimpante.
La señora Dalloway decidió que compraría las flores ella misma.
La señora Dalloway decidió también que llevaría a arreglar esos vaqueros que llevan un año con un agujero y esas zapatillas de la marca del Pato que necesitan ser recauchutadas. La señora Dalloway ha decidido mirarse en el espejo y verse llena de ventajas.A la señora Dalloway le han sentado de perlas las vacaciones en el campo, y piensa que acudir a procesiones larguísimas y hacer mucho trabajo agrícola le han aliviado de muchos pesares que resultaban ser puras fruslerías.
La señora Dalloway piensa que lleva mucho tiempo tocándose la chirla en su casa y que por eso se va a ver una Zarzuela el miércoles y Pasión sin puñales el jueves porque le gusta mucho Angel Pavlosky . La señora Dalloway piensa que lo que se ve en el Museo Arqueológico y en la Sauna Man es casi lo mismo .
La señora Dalloway esta ajardinando con especies variadísimos un jardín en la Granja de San Ildefonso y además compra kéfir de vaca y se lo come con piña porque piensa perder algún kilito aprovechando el calor.
La señora Dalloway sigue recibiendo un mensaje por cada cinco que envía, pero ha asumido que su signo azteca es el Águila y que su destino es seguir currándoselo. La señora Dalloway reconoce que nunca se le ha dado mal y que no ha recibido nunca mensajes tan currados como los que ella envía.
La señora Dalloway está contenta y qué coño, está encantada de haber descubierto a Chabuca Granda y a Mercedes Pinto, cantante peruana y escritoria canaria respectivamente.
La señora Dalloway os recomienda fervorosamente que conozcáis el Espacio Canarias , en Alcalá 90, y que conozcáis a Dácil, fotógrafa, dj y mujer fantástica.
La señora Dalloway decidió también que llevaría a arreglar esos vaqueros que llevan un año con un agujero y esas zapatillas de la marca del Pato que necesitan ser recauchutadas. La señora Dalloway ha decidido mirarse en el espejo y verse llena de ventajas.A la señora Dalloway le han sentado de perlas las vacaciones en el campo, y piensa que acudir a procesiones larguísimas y hacer mucho trabajo agrícola le han aliviado de muchos pesares que resultaban ser puras fruslerías.
La señora Dalloway piensa que lleva mucho tiempo tocándose la chirla en su casa y que por eso se va a ver una Zarzuela el miércoles y Pasión sin puñales el jueves porque le gusta mucho Angel Pavlosky . La señora Dalloway piensa que lo que se ve en el Museo Arqueológico y en la Sauna Man es casi lo mismo .
La señora Dalloway esta ajardinando con especies variadísimos un jardín en la Granja de San Ildefonso y además compra kéfir de vaca y se lo come con piña porque piensa perder algún kilito aprovechando el calor.
La señora Dalloway sigue recibiendo un mensaje por cada cinco que envía, pero ha asumido que su signo azteca es el Águila y que su destino es seguir currándoselo. La señora Dalloway reconoce que nunca se le ha dado mal y que no ha recibido nunca mensajes tan currados como los que ella envía.
La señora Dalloway está contenta y qué coño, está encantada de haber descubierto a Chabuca Granda y a Mercedes Pinto, cantante peruana y escritoria canaria respectivamente.
La señora Dalloway os recomienda fervorosamente que conozcáis el Espacio Canarias , en Alcalá 90, y que conozcáis a Dácil, fotógrafa, dj y mujer fantástica.
domingo, 28 de junio de 2009
Pasión con aroma a Mujer de color de Rosa.
Después de siete años en la cárcel, Daniela Suarez planeó la fuga perfecta para asi poder llevar a cabo su venganza definitiva.Encargó a una amiga que , en la próxima visita, le trajera un kit de maquillaje y una peluca blanca. Con dicho material, y frente al espejo dorado de su celda rosa, Daniela Suarez se pintó arrugas y manchas, se colocó su peluca de anciana y así disfrazada abandonó la cárcel ante la indiferencia de las guardianas. Una vez recuperada su libertad, y con el propósito de empezar una nueva vida, tiñe sus rubios bucles de negro azabache y cambia de nombre.Ahora Daniela Suarez es y será Emperatriz Ferrer.Quiero recalcar que la celda de su prisión estaba pintada de rosa. Tal es el argumento de la novela La Dama de Rosa, de 1986, protagonizada por Jeannete Rodríguez.
Qué culpa tengo yo si El Hierro está casi tan cerca de suramérica como de Europa, y he crecido oyendo nombrar ciudades que seguramente no visitaré como Santa Elena del Guairé, Upata de los Carreteros o El Tigre.Qué culta tengo yo de no haber visto Curro Jiménez ni Verano Azul sino las grandes telenovelas venezolanas , sentado entre mis hermanas y mi madre, si puedo cantar las sintonías de Inés Duarte ( Secretaria ) , Rubí, Manuela, Cristal o Agujetas de Color de Rosa.Quién podría reprocharme que haya soñado cien veces con llamarme Emperatriz y quere vengarme de la malvada Marión y recuperar el amor de Tito Clemente.
Como en un serial hispanoamericano, iberoamericano, latinoamericano y suramericano protagonizo mi propia telenovela día a día, pero por fin la gran segunda temporada está a punto de terminar y de estar lista para ser editada en DVD. En la primera temporada asistimos a la llegada a Madrid del joven protagonista para hacerse un hombre de provecho, su incursión en el mundo del teatro y de la noche, sus relaciones fallidas con las hembras de la especie humana y finalmente, en el último capítulo de aquella lejana primera temporada, lo vimos entrar en aquella fiesta definitiva de mano de su hermano del alma que se llamó En Plan EPT. En la segunda temporada , que se ha hecho larguísima y agotadora, nuestro prota ha cambiado de peinado, ganado y perdido peso, se ha vestido de popero , de emo, de moderno y de preppy , ha tenido una relación con trasfondo dramático y otras pequeñas, intensas o intrascendente. Seguramente por no haber hecho pausas suficientes entre temporadas, los últimos capítulos eran una mezcla borrosa donde el personaje buscaba un nuevo sitio en la ciudad, una época de transición. Como en todo buen serial, personajes que parecían fundamentales han perdido peso y han desaparecido, ha habido apariciones estelares pero que han durado poco, villanos que llegaron con disfraces de payaso y buenos que acabaron engordando y enseñando sus carnes en una piscina.La riqueza en personajes secundarios y la relación que entre todos ellos se ha establecido sea tal vez lo más interesante de la temporada, eclipsando en buena medida la presencia del protagonista que se ha limitado a ser el nexo de unión u observador impasible la mayoría de las veces. Como una Ally McBeal del siglo XXI, el protagonista intenta siempre encontrar el amor mientras pierde peso, se forja un prestigio profesional e intenta olvidar organizando fiestas. Pero por fin, en los últimos episodios, el protagonista ha recobrado algo de coraje , acabando con varias tramas que llevaban abiertas demasiado tiempo para ser de interés ya, encontrando nuevos personajes que puede que tengan papeles interesantes a la vuelva del verano, zanjando muchos asuntos pendientes.El hermoso y malvado Doctor 10 ha desaparecido de la trama, como la Rubia Zamorana, como el melancólico Niño Melón, y otras y otros tantos. De la tercera temporada no sabemos nada, solo que hay una necesidad de cambio de paisaje del personaje y de nuevas tramas igual de entrevesadas pero frescas. ¿Veremos por fin al prota embellecerse a base de gimnasio? ¿ comenzará una carrera profesional ? ¿cambiará de ciudad o país? ¿encontrará el amor ?
Esperemos que si.
Qué culpa tengo yo si El Hierro está casi tan cerca de suramérica como de Europa, y he crecido oyendo nombrar ciudades que seguramente no visitaré como Santa Elena del Guairé, Upata de los Carreteros o El Tigre.Qué culta tengo yo de no haber visto Curro Jiménez ni Verano Azul sino las grandes telenovelas venezolanas , sentado entre mis hermanas y mi madre, si puedo cantar las sintonías de Inés Duarte ( Secretaria ) , Rubí, Manuela, Cristal o Agujetas de Color de Rosa.Quién podría reprocharme que haya soñado cien veces con llamarme Emperatriz y quere vengarme de la malvada Marión y recuperar el amor de Tito Clemente.
Como en un serial hispanoamericano, iberoamericano, latinoamericano y suramericano protagonizo mi propia telenovela día a día, pero por fin la gran segunda temporada está a punto de terminar y de estar lista para ser editada en DVD. En la primera temporada asistimos a la llegada a Madrid del joven protagonista para hacerse un hombre de provecho, su incursión en el mundo del teatro y de la noche, sus relaciones fallidas con las hembras de la especie humana y finalmente, en el último capítulo de aquella lejana primera temporada, lo vimos entrar en aquella fiesta definitiva de mano de su hermano del alma que se llamó En Plan EPT. En la segunda temporada , que se ha hecho larguísima y agotadora, nuestro prota ha cambiado de peinado, ganado y perdido peso, se ha vestido de popero , de emo, de moderno y de preppy , ha tenido una relación con trasfondo dramático y otras pequeñas, intensas o intrascendente. Seguramente por no haber hecho pausas suficientes entre temporadas, los últimos capítulos eran una mezcla borrosa donde el personaje buscaba un nuevo sitio en la ciudad, una época de transición. Como en todo buen serial, personajes que parecían fundamentales han perdido peso y han desaparecido, ha habido apariciones estelares pero que han durado poco, villanos que llegaron con disfraces de payaso y buenos que acabaron engordando y enseñando sus carnes en una piscina.La riqueza en personajes secundarios y la relación que entre todos ellos se ha establecido sea tal vez lo más interesante de la temporada, eclipsando en buena medida la presencia del protagonista que se ha limitado a ser el nexo de unión u observador impasible la mayoría de las veces. Como una Ally McBeal del siglo XXI, el protagonista intenta siempre encontrar el amor mientras pierde peso, se forja un prestigio profesional e intenta olvidar organizando fiestas. Pero por fin, en los últimos episodios, el protagonista ha recobrado algo de coraje , acabando con varias tramas que llevaban abiertas demasiado tiempo para ser de interés ya, encontrando nuevos personajes que puede que tengan papeles interesantes a la vuelva del verano, zanjando muchos asuntos pendientes.El hermoso y malvado Doctor 10 ha desaparecido de la trama, como la Rubia Zamorana, como el melancólico Niño Melón, y otras y otros tantos. De la tercera temporada no sabemos nada, solo que hay una necesidad de cambio de paisaje del personaje y de nuevas tramas igual de entrevesadas pero frescas. ¿Veremos por fin al prota embellecerse a base de gimnasio? ¿ comenzará una carrera profesional ? ¿cambiará de ciudad o país? ¿encontrará el amor ?
Esperemos que si.
lunes, 22 de junio de 2009
La vida escénica
Como en la canción de Olga Guillot, voy viviendo ya de tus mentiras, así que miénteme más. Esta mañana de sol fabuloso amanecí entre mis sábanas verdes como una pradera suiza y después de poner una canción maravillosa de Cat Power llamé al teléfono de la ducha y me respondió con un chorro de frescor en mi piel que ni Fa , oiga, y luedo degusté un café-creme-au-lait en esa cafetería ultraísta y neorrealista de Chamberí llamada El Joyero .
Ésta es una manera como otra cualquiera de decir que me desperté, me duché, y me tomé un café con leche.
Siempre he sido un exagerado, un narrativo, lo cual les encanta a mis amigos, por eso me dejan contar siempre las anécdotas comunes porque le pongo mucho teatro, que para algo llevo una década sobre las tablas,sin embargo creo discernir entre lo que es una dramatización de la realidad y lo que es una vida inventada.
Algunas de las personas que conozco desde hace años han ido forjando a su alrededor una vida fantástica que ocurre en un Madrid paralelo donde acuden siempre a grandes fiestas, acaban de llegar de un largo viaje por hoteles de cinco estrellas, les invitaron a una fiesta super sofisticada con amistades insólitas. Te lo cuentan con todo lujo de detalles, y les encanta que les preguntes por cómo iban vestidos, con qué famoso se sacaron una foto o quién les propuso una aventura tórrida en un aparte. Como me gusta rodearme de personas excéntricas, jamás intentaré romper esa burbuja finísima que les envuelve, la vida proyectada en cinemascope, sus miles de aventuras soñadas .
Nada tengo que objetar a este vicio, pero con los años reconozco que uno acaba tratando a estas personas un poco como si estuvieran locas, desistiendo ya de intentar diferenciar lo que es verdad de lo que es mentira.Cuando uno elige que la mentira sea total, debe mantener el personaje hasta el final o retirarse del juego.Sólo una vez mentí yo acerca de haber estado en una peluquería y uno de los que estaban en el grupo me empezó a interrogar porque resulta que era a la que él iba, y me resultó tan dificil que no me pillara, que no puedo sino admirar a estas personas que te dicen, sin que les tiemble un párpado, que les han invitado a un festival de Cine con pase vip pero que no han ido por cuestión de agenda.
Supongo que uno mismo lo hace sin darse cuenta. Una de las cosas que más me gusta hacer es fiestas temáticas donde uno pueda vivir un personaje. Intento siempre crear un decorado , aunque sea barato, para que la fiesta se separe de lo cotidiano, para que sea una experiencia escénica.Soy de los que piensa que la noche y los cócteles sacan una parte de nosotros mismos muy verdadera y generalmente oculta.El disfraz siempre es liberador, es la máscara sobre la máscara que sin embargo, muestra la verdadera cara. Así que seguiré esta tarde en mi departamento madrileño, vestido de preppy de los Hamptons, degustando agua mineral del grifo con hielo y limón, e inventando qué haría yo si pudiera inventarme mi vida.
Si acaso os gusta disfrazaros, en la calle Margarita Xirgú, que está en Alonso Martínez, está la tienda de disfraces Masquerade, que elaboran sus propias máscaras con papel maché y otra serie de artesanías.
Ésta es una manera como otra cualquiera de decir que me desperté, me duché, y me tomé un café con leche.
Siempre he sido un exagerado, un narrativo, lo cual les encanta a mis amigos, por eso me dejan contar siempre las anécdotas comunes porque le pongo mucho teatro, que para algo llevo una década sobre las tablas,sin embargo creo discernir entre lo que es una dramatización de la realidad y lo que es una vida inventada.
Algunas de las personas que conozco desde hace años han ido forjando a su alrededor una vida fantástica que ocurre en un Madrid paralelo donde acuden siempre a grandes fiestas, acaban de llegar de un largo viaje por hoteles de cinco estrellas, les invitaron a una fiesta super sofisticada con amistades insólitas. Te lo cuentan con todo lujo de detalles, y les encanta que les preguntes por cómo iban vestidos, con qué famoso se sacaron una foto o quién les propuso una aventura tórrida en un aparte. Como me gusta rodearme de personas excéntricas, jamás intentaré romper esa burbuja finísima que les envuelve, la vida proyectada en cinemascope, sus miles de aventuras soñadas .
Nada tengo que objetar a este vicio, pero con los años reconozco que uno acaba tratando a estas personas un poco como si estuvieran locas, desistiendo ya de intentar diferenciar lo que es verdad de lo que es mentira.Cuando uno elige que la mentira sea total, debe mantener el personaje hasta el final o retirarse del juego.Sólo una vez mentí yo acerca de haber estado en una peluquería y uno de los que estaban en el grupo me empezó a interrogar porque resulta que era a la que él iba, y me resultó tan dificil que no me pillara, que no puedo sino admirar a estas personas que te dicen, sin que les tiemble un párpado, que les han invitado a un festival de Cine con pase vip pero que no han ido por cuestión de agenda.
Supongo que uno mismo lo hace sin darse cuenta. Una de las cosas que más me gusta hacer es fiestas temáticas donde uno pueda vivir un personaje. Intento siempre crear un decorado , aunque sea barato, para que la fiesta se separe de lo cotidiano, para que sea una experiencia escénica.Soy de los que piensa que la noche y los cócteles sacan una parte de nosotros mismos muy verdadera y generalmente oculta.El disfraz siempre es liberador, es la máscara sobre la máscara que sin embargo, muestra la verdadera cara. Así que seguiré esta tarde en mi departamento madrileño, vestido de preppy de los Hamptons, degustando agua mineral del grifo con hielo y limón, e inventando qué haría yo si pudiera inventarme mi vida.
Si acaso os gusta disfrazaros, en la calle Margarita Xirgú, que está en Alonso Martínez, está la tienda de disfraces Masquerade, que elaboran sus propias máscaras con papel maché y otra serie de artesanías.
lunes, 15 de junio de 2009
Repostería fina
Cuánto abandono y cuánto olvido. Mi ordenador me recuerda, educadamente, que no actualizaba desde febrero.¿Cuántas cosas habrán pasado desde aquel último día? Estos días ha hecho tormenta en Madrid, y creo que la electricidad estática del ambiente me está afectando el carácter. Estas cosas de sentir desazones y desasosiegos son muy sofisticadas, no hay más que leer a Jane Austen para comprobar que se puede vivir siempre al borde de la lipotimia y sin embargo ser románticamente feliz. Yo ahora mismo no lo soy, no por nada en concreto, sino por una infelicidad difusa que me asalta a veces desde el amanecer, y sobre todo cuando algún espejo maleducado me recuerda que tantas horas al ordenador se están acumulando en mi figura. Mi odio hacia los espejos se está ampliando, últimamente, a otras representaciones como la fotografía. Ya no me gusta salir en fotos, no me gusta no gustarme en ellas , y como paso de ser negativo porque resulta de lo más pedorro, he tomado la decisión de desaparecer un poco bastante. He clausurado mis redes sociales, al menos aquellas no profesionales, y procuraré no aparecer en foto alguna sacada en fiestas, discotecas o chanchurrios varios . Chanchurrio es una palabra que me acabo de inventar . Se lo comentaba el otro día a mi hermano pequeño , al cual llamé para contarle mis desvaríos. Le convencí para ir a una pastelería francesa que se llama " Princesse Mauvais Goût" y que lleva apenas dos meses abierta al lado del Museo Tipográfico, donde estoy haciendo las prácticas . Reconozco que, glotón como soy, me dejé seducir por el escaparate y la verdad es que las tartas tenían buena pinta, así que llevé a mi hermano a ver si le gustaba. Pedimos unas porciones con un aspecto de lo más goloso, rellenas de trufa, crema pastelera , crema de limón y fresa, y cubiertas de merengue con virutas de chocolate y de esas de colores que hacen muy de bonito. Además se podía poner topping gratis de caramelo. Mientras le contaba mis últimas reflexiones, comíamos aquellas tartas, pero al rato la verdad es que empezó a resultarme de lo más empalagosa y a hermano pequeño tampoco le estaba convenciendo mucho.La mezcla de calor extremo y aquella sobredosis de azucar y calorías estaba resultando insoportable asi que dejamos como medio plato y nos marchamos. Como somos educados, le dijimos a la camarera, que creemos francesa, que la tarta estaba buenísima, pero que no teníamos hambre. A la salida encontramos a unos amigos que por lo visto habían oído hablar también de la pasteléría y estaban entusiasmados . No les quitamos la ilusión, le dijimos que las tartas estaban buenísimas y nos marchamos a la cafetería del Museo . Me pedí una tónica . Transparente, amarga, fría, refrescante. Está de más decir que me supo a gloria aquel sabor tan concreto, tan específico, que resulta desagradable al principio para casi todo el mundo, un sabor que hasta la ginebra dulcifica. Definitivamente no volveremos por la pastisserie hasta el invierno, que tanto topping sobra y además , engorda , y tengo que cuidarme un poco más que me tengo muy maltratado.
Por si acaso queréis ir, está en la calle Castilla y León, justo detrás del Museo.
Por si acaso queréis ir, está en la calle Castilla y León, justo detrás del Museo.
jueves, 12 de febrero de 2009
Cordialidad y distancia
Permítidme que sea sincero.Detesto la sinceridad.
Es una opinión que es difícil de explicar, por eso quiero plantear la siguiente cuestión; ¿ha existido la persona o la ocasión la cual, después de empezar una frase diciendo " mira te voy a ser sincero" dijera algo bueno? ¿alguien ha dicho alguna vez " mira, para serte sincero, me parece maravilloso" o " para serte sincero hoy vas muy guapo, o eres muy listo, o lo que haces me gusta mucho"?
Creo firmemente que la frase " yo es que soy muy sincero y digo las cosas a la cara " es usada, en un 90% de las ocasiones, como excusa para expresar una opinión personal negativa sobre el interlocutor , cuando no todas las opiniones tienen el mismo valor o incluso resultan altamente intrascendetes la mayoría de las veces. Al menos, visto lo visto, las opiniones positivas resulan serlo puesto que son raras las ocasiones en las que la gente se dice las cosas que "sinceramente" le gustan de los demás, sin embargo cuando es una opinión negativa casi les lleva el alma el diablo para decirlas porque, obviamente, ellas lo dicen siempre todo a la cara.
Prefiero , definitivamente, una persona educada y amable a una persona sincera . Me gustan los buenos modales, me gustan los convecionalismo sociales, me gusta dar los buenos días a mis vecinas, me gusta que haya respeto y que las opiniones sean dichas con palabras escogidas. Mi compañero de piso aplica el adjetivo "puta mierda" a todo lo que no le gusta.Si dijera , sencillamente, que tal o cual cosa no le interesa, seguramente sería más agradable hablar con él.
Sin embargo, por esta manera mía de pensar, he sido tildado de falso e hipócrita toda la vida, sólo porque a mucha gente no le parece bien que cuando alguien no me cae bien no le mande a la mierda, o deje de saludarle o de hablarle.Los modales empiezan donde los instintos se acaban, y yo no tengo por qué insultar a nadie , ni siquiera a las personas a las que detesto, porque creo que si uno a tenido el lujo de recibir una educación tiene que hacer uso de ella, y no comportarse como una persona que no la ha recibido.
En fin, que para seros sinceros, quiero deciros a la cara que sois gente fabulosa, y seguramente muy interesante de conocer, porque yo estas son las cosas que me gusta decir a la cara.También, sinceramente os digo que este fin de semana, dentro del Festival La Alternativa de Teatro, voy a ver la obra Lady Beatriz de las Tuercas Flojas, donde tres mujeres se sinceran entre ellas hasta arder Troya.La he visto en otras ocasiones y es muy intensa .
Buenas tardes a todos, queridos navegantes.
Es una opinión que es difícil de explicar, por eso quiero plantear la siguiente cuestión; ¿ha existido la persona o la ocasión la cual, después de empezar una frase diciendo " mira te voy a ser sincero" dijera algo bueno? ¿alguien ha dicho alguna vez " mira, para serte sincero, me parece maravilloso" o " para serte sincero hoy vas muy guapo, o eres muy listo, o lo que haces me gusta mucho"?
Creo firmemente que la frase " yo es que soy muy sincero y digo las cosas a la cara " es usada, en un 90% de las ocasiones, como excusa para expresar una opinión personal negativa sobre el interlocutor , cuando no todas las opiniones tienen el mismo valor o incluso resultan altamente intrascendetes la mayoría de las veces. Al menos, visto lo visto, las opiniones positivas resulan serlo puesto que son raras las ocasiones en las que la gente se dice las cosas que "sinceramente" le gustan de los demás, sin embargo cuando es una opinión negativa casi les lleva el alma el diablo para decirlas porque, obviamente, ellas lo dicen siempre todo a la cara.
Prefiero , definitivamente, una persona educada y amable a una persona sincera . Me gustan los buenos modales, me gustan los convecionalismo sociales, me gusta dar los buenos días a mis vecinas, me gusta que haya respeto y que las opiniones sean dichas con palabras escogidas. Mi compañero de piso aplica el adjetivo "puta mierda" a todo lo que no le gusta.Si dijera , sencillamente, que tal o cual cosa no le interesa, seguramente sería más agradable hablar con él.
Sin embargo, por esta manera mía de pensar, he sido tildado de falso e hipócrita toda la vida, sólo porque a mucha gente no le parece bien que cuando alguien no me cae bien no le mande a la mierda, o deje de saludarle o de hablarle.Los modales empiezan donde los instintos se acaban, y yo no tengo por qué insultar a nadie , ni siquiera a las personas a las que detesto, porque creo que si uno a tenido el lujo de recibir una educación tiene que hacer uso de ella, y no comportarse como una persona que no la ha recibido.
En fin, que para seros sinceros, quiero deciros a la cara que sois gente fabulosa, y seguramente muy interesante de conocer, porque yo estas son las cosas que me gusta decir a la cara.También, sinceramente os digo que este fin de semana, dentro del Festival La Alternativa de Teatro, voy a ver la obra Lady Beatriz de las Tuercas Flojas, donde tres mujeres se sinceran entre ellas hasta arder Troya.La he visto en otras ocasiones y es muy intensa .
Buenas tardes a todos, queridos navegantes.
miércoles, 4 de febrero de 2009
Espejos y mentiras
Nunca un espejo me llamó guapo.
Alguno, despistado, me llamó elegante, los más coquetos incluso me miraron lascivos y encontraron belleza en algún pliegue, en alguna hondonada, en algún mechón descolocado, pero durante un instante fugaz.
Tengo una de esas caras que mejoran con cualquier añadido; me quedan bien las gafas, me queda bien el bigote, me queda bien la barba, incluso el maquillaje cuando la ocasión lo ha requerido.
Pero una vez tú me dijiste que yo era sexi.
Una sola vez.
Y yo te creí.
Alguno, despistado, me llamó elegante, los más coquetos incluso me miraron lascivos y encontraron belleza en algún pliegue, en alguna hondonada, en algún mechón descolocado, pero durante un instante fugaz.
Tengo una de esas caras que mejoran con cualquier añadido; me quedan bien las gafas, me queda bien el bigote, me queda bien la barba, incluso el maquillaje cuando la ocasión lo ha requerido.
Pero una vez tú me dijiste que yo era sexi.
Una sola vez.
Y yo te creí.
domingo, 11 de enero de 2009
Mujeres, mujeres
Lo reconozco, soy un mujeriego.
Como en la película de Robert Altman "El Dr.T y las mujeres", Ellas me han rodeado como un enjambre.Han sido mis mejores y peores amigas, me han contado sus problemas, me han adorado, me han detestado, han intentado transformarme en el hombre de sus sueños, han sido generosas y posesivas conmigo, me han hecho reir y han conseguido agotarme a veces. Supongo que mi condicion natural me ha hecho proclive a rodearme de estos curiosos seres desde pequeño.¿Cuál de ellas nombrar primero? ¿A mi madre?¿A mis hermanas? Creo que nunca llegaremos a comunicarnos del todo porque para que la relación funcione es necesario mi silencio sobre muchos aspectos de mi vida.¿A mi primera y gran amiga del alma N.? Es la amistad más antigua que recuerdo, y todavía mantengo con ella una relación de conexión absoluta, también es la única persona con la que me gusta hablar por teléfono.Durante años fuimos los potenciales novios de preescolar, hasta que el cuerpo hizo su elección definitiva. Durante años mantuve dos grupos de tres amigas; en El Hierro estaban N., L. y A, las tres bellísimas, las tres grandes personas. "L" era la encarnación de la Lolita de Nabokov, hermosa como una sirena desde niña, de cabello infinito y risa clara, todos la amaron tarde o temprano. "N" era gimnástica, atlética, de alma limpia , una persona sin dobleces, sin trampas, todo lo contrario que "A", de compleja personalidad, extremadamente inteligente y llena de contradicciones, aunque también muy hermosa.ELla fue la primera en abandonar el grupo, aunque acabó siendo novia de un amigo mío.
En Tenerife mi grupo de tres eran "N", mi amiga más antigua, "I", intrépida y aventurera, de caracter durísimo y terca en sus opiniones, acabó por enfadarse con "I2" y nos abandonó a todos. "I2" fue la última en llegar , hemos estudiado juntos y es una gran compañera, amante de los cantautores y el sol, eficaz y tierna aunque con una inmerecida fama de mal carácter. Madrid trajo primero a S. , de opiniones tajantes , a C. , insólita y desconocida para casi todos, fuimos novios durante un tiempo , y sobre todo trajo a V.
Recuerdo el primer instante en que ví a V, vestida con una chaqueta de cuero negro y su larga melena.Me recordó a la foto de Laura, la hija de Isabel Allende ( más y más mujeres) que aparecía en la portada del libro del mismo nombre.Luego nos conocimos en un ejercicio de conversación automática en los jardines del actual Museo del Traje, que por aquel entonces era de Antropología.Ese mismo día fuimos a comer y hablamos de Nabokov , de fotografía y de viajes.Fue mi cómplice, mi gran compañera de proyectos y viajes, una amistad tan próxima que llegó a ser confundida . En teatro apareció Al. , personaje fundamental de los años que llevo en Madrid y que después de repetirme incansablemente durante años que era el hombre de su vida, se marchó a su ciudad y cortó toda relación ( aparte de unos mensajes que, de manera misteriosa, llegan de tanto en cuanto, para anunciar que, por ejemplo, ha pasado el fin de año en Nueva York). Al. era frágil y complicadísima, creo que nunca llegó a perdonarme mi opción sentimental ni yo a entender el abismo que había en su corazón.Bl. apareció al final de la carrera y conectamos desde el principio, aunque acabó siendo una grandísima decepción.Una niña imaginativa disfrazada de niña burguesa, nos contamos todas las confidencias durante un año para que luego simplemente me abandonara al cambiar de grupo de amigos.Sus amistades son estrictamente circunstanciales, no perduran. Y más y más mujeres, está C. la abogada talentosa de enorme corazón, está M. con la que compartí noches por sórdidos bares de ambiente en las islas, está Sex. de abruptas formas pero buena a rabiar, insegura y con un miedo patológico a ser rechaza por los demás. Y tantas, tantas otras…. S. , escritora y ejecutiva agresiva, G. la italiana que hablaba español con acento de Javalquinto, M. la chica de aministía, R. la actriz excéntrica, AlL de voz meliflua y vasta cultura….
Casi lo único que puedo hacer es nombrarlas, hacer apuntes sobre ellas y sus extrañas personalidades, y guardar todo lo que me contaron, todo lo que confesaron esperar de la vida, del amor.Todas querían ser más flacas, todas querían un hombre que no encontraban, todas tenían miedos y valentías.Algunas me amaron ( las menos ) y acabaron decepcionadas.A algunas amé ( a mi manera) y me abandonaron. Como homenaje a todas ellas, el disco Mullers, de la cantante barcelonesa Sita Nin.
Y para todas, un beso y gracias por vuestras sonrisas.Pero ahora prefiero mis amigos heteros.
Como en la película de Robert Altman "El Dr.T y las mujeres", Ellas me han rodeado como un enjambre.Han sido mis mejores y peores amigas, me han contado sus problemas, me han adorado, me han detestado, han intentado transformarme en el hombre de sus sueños, han sido generosas y posesivas conmigo, me han hecho reir y han conseguido agotarme a veces. Supongo que mi condicion natural me ha hecho proclive a rodearme de estos curiosos seres desde pequeño.¿Cuál de ellas nombrar primero? ¿A mi madre?¿A mis hermanas? Creo que nunca llegaremos a comunicarnos del todo porque para que la relación funcione es necesario mi silencio sobre muchos aspectos de mi vida.¿A mi primera y gran amiga del alma N.? Es la amistad más antigua que recuerdo, y todavía mantengo con ella una relación de conexión absoluta, también es la única persona con la que me gusta hablar por teléfono.Durante años fuimos los potenciales novios de preescolar, hasta que el cuerpo hizo su elección definitiva. Durante años mantuve dos grupos de tres amigas; en El Hierro estaban N., L. y A, las tres bellísimas, las tres grandes personas. "L" era la encarnación de la Lolita de Nabokov, hermosa como una sirena desde niña, de cabello infinito y risa clara, todos la amaron tarde o temprano. "N" era gimnástica, atlética, de alma limpia , una persona sin dobleces, sin trampas, todo lo contrario que "A", de compleja personalidad, extremadamente inteligente y llena de contradicciones, aunque también muy hermosa.ELla fue la primera en abandonar el grupo, aunque acabó siendo novia de un amigo mío.
En Tenerife mi grupo de tres eran "N", mi amiga más antigua, "I", intrépida y aventurera, de caracter durísimo y terca en sus opiniones, acabó por enfadarse con "I2" y nos abandonó a todos. "I2" fue la última en llegar , hemos estudiado juntos y es una gran compañera, amante de los cantautores y el sol, eficaz y tierna aunque con una inmerecida fama de mal carácter. Madrid trajo primero a S. , de opiniones tajantes , a C. , insólita y desconocida para casi todos, fuimos novios durante un tiempo , y sobre todo trajo a V.
Recuerdo el primer instante en que ví a V, vestida con una chaqueta de cuero negro y su larga melena.Me recordó a la foto de Laura, la hija de Isabel Allende ( más y más mujeres) que aparecía en la portada del libro del mismo nombre.Luego nos conocimos en un ejercicio de conversación automática en los jardines del actual Museo del Traje, que por aquel entonces era de Antropología.Ese mismo día fuimos a comer y hablamos de Nabokov , de fotografía y de viajes.Fue mi cómplice, mi gran compañera de proyectos y viajes, una amistad tan próxima que llegó a ser confundida . En teatro apareció Al. , personaje fundamental de los años que llevo en Madrid y que después de repetirme incansablemente durante años que era el hombre de su vida, se marchó a su ciudad y cortó toda relación ( aparte de unos mensajes que, de manera misteriosa, llegan de tanto en cuanto, para anunciar que, por ejemplo, ha pasado el fin de año en Nueva York). Al. era frágil y complicadísima, creo que nunca llegó a perdonarme mi opción sentimental ni yo a entender el abismo que había en su corazón.Bl. apareció al final de la carrera y conectamos desde el principio, aunque acabó siendo una grandísima decepción.Una niña imaginativa disfrazada de niña burguesa, nos contamos todas las confidencias durante un año para que luego simplemente me abandonara al cambiar de grupo de amigos.Sus amistades son estrictamente circunstanciales, no perduran. Y más y más mujeres, está C. la abogada talentosa de enorme corazón, está M. con la que compartí noches por sórdidos bares de ambiente en las islas, está Sex. de abruptas formas pero buena a rabiar, insegura y con un miedo patológico a ser rechaza por los demás. Y tantas, tantas otras…. S. , escritora y ejecutiva agresiva, G. la italiana que hablaba español con acento de Javalquinto, M. la chica de aministía, R. la actriz excéntrica, AlL de voz meliflua y vasta cultura….
Casi lo único que puedo hacer es nombrarlas, hacer apuntes sobre ellas y sus extrañas personalidades, y guardar todo lo que me contaron, todo lo que confesaron esperar de la vida, del amor.Todas querían ser más flacas, todas querían un hombre que no encontraban, todas tenían miedos y valentías.Algunas me amaron ( las menos ) y acabaron decepcionadas.A algunas amé ( a mi manera) y me abandonaron. Como homenaje a todas ellas, el disco Mullers, de la cantante barcelonesa Sita Nin.
Y para todas, un beso y gracias por vuestras sonrisas.Pero ahora prefiero mis amigos heteros.
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